Thørstein Hürþleif

Tout commença par un hiver particulièrement glacial. Rien ni personne n'était épargné par cette vague de froid aussi brusque qu'intense, et c'est dans un enchevêtrement de branches alourdies par la neige que Thørstein poussa ses premiers cris. La chaleur que lui procura sa mère suffit à le garder des températures mordantes de l'île en cette année-là, et il survécut. Ça en avait toujours été ainsi avec Reginleifr. Quitte à en mourir, elle aurait été capable de céder la moindre parcelle de flamme qu'il lui restait pour son enfant, et c'est ce qui failli arriver, car une fièvre violente l'avait prise peut après sa première couche. Elle avait toutefois continué à s'occuper de son fils, bravant sa condition et sa faiblesse, et Thørstein passa ses premiers ans à l'abri du monde.

Bientôt capable de marcher sans l'aide de personne, Thørstein suivit souvent les mouvements de ses parents sans vraiment en comprendre la signification. Ils allaient et venaient, suivis par des coups de tonnerre et les hurlements du vent. Lui tentait simplement de calmer les pleurs de sa sœur en agitant une vieille poupée qu'il avait faite lui-même, à partir de branches, de feuilles, et d'un morceau de sa propre tunique. De ses prunelles vides, Vilhelmine lui répondait parfois de gazouillis faibles, et il se jura de la protéger des éclairs qui résonnaient autour d'eux. Et si celui qui provoquait cela se montrait, alors il le taperait jusqu'à ce qu'il arrête de faire pleurer sa sœur et qu'elle sourisse enfin.

A l'âge de onze printemps, Thørstein affichait déjà une stature de géant et des muscles taillés pour la guerre, et son père, Asbjörn, voyait déjà un lui un futur puissant guerrier. Alors il commença à le former au maniement des armes, d'abord avec des copies factices d'armes en bois, puis avec des modèles en acier. Thørstein se révéla plutôt bon, et il s’abîma à dominer ses camarades malgré un sobriquet peu reluisant, le premier de sa vie : la Fausse-Patte, à cause de sa latéralisation de gaucher, signe de malchance parmi les Déserteurs. Vilhelmine se montra elle aussi une farouche guerrière en surmontant le lourd handicap de la cécité grâce à son don fraîchement découvert. Le Vent remplaçait ses lacunes, lui apportant foule d'informations sur la position des autres et agissait précisément en conséquence. Elle était vive, agile, leste, en un mot mortelle.

Tous les deux étaient dans une sorte de compétition fraternelle, mais toujours avec un amour et un respect qui frisait l’adulation réciproque. Ils s'enfuyaient à deux après avoir chapardé un peu de lard dans le camps situé à l'opposé du leur et parlaient sans trop comprendre de combattre les Clans jusqu'à ce que tous les Déserteurs puissent vivre unis et heureux sans craindre la chasse du jour au matin. C'était un jeu pour eux, et tout était prétexte pour obtenir les faveurs de leur père et devenir celui qui porterait dans sa main Hrunsléif, l'épée familiale luisant d'un étrange matériau bleuté.

Passées les missions de surveillance ou de vadrouille sans saveur, Thørstein eut le privilège de participer à des missions de plus grande envergure. Des raids sanglants ou des rapts devenant vulgaire tournante, il s'abreuvait de la peur qu'il inspirait à tous du haut de ses seize printemps. Puis, son père succédant à leur chef de camp, il eut le droit de diriger un petit groupe de cinq guerriers pour piller une caravane emportant des biens d'une ville à l'autre. Une simple bagatelle si ladite caravane n'avait pas été gardée par une bonne dizaine de Factionnaire armés du pied en cap. Thørstein, voulant faire montre de sa fougue, lança quand même l'assaut, et ce malgré les réticences de sa sœur qui l'avait accompagné. Il était Brise-le-Vent, et se croyait invincible.

Et ce fut un désastre.

Crevé de blessures, il fut laissé pour mort dans un ravin et ce n'est qu'après avoir vaguement repris connaissance auprès d'un feu de camp qu'on lui annonça la nouvelle.

«L'attaque a été un fiasco. Ils sont tous morts, et tu es sur le point d'y rester toi aussi. Ta sœur... est vivante, mais ça ne durera pas. Qui sait ce que ces brutes ont fait d'elle tandis que tu gisais contre la neige. Tu devras répondre de ton échec devant nous. On ne trompe jamais le sang».

Des semaines durant, Thørstein joua à l'équilibriste sur le fil de la vie, alors que tous réclamaient le sang. Une vie pour un mort, scandaient-ils, et à peine remis debout qu'on le fouetta jusqu'à l'os et qu'on le jeta au fer dans l'attente d'un jugement. Sa mère le rejoignit finalement une nuit de pleine lune, et tomba à ses pieds pour le supplier de quitter le camp en ces termes.

«Ils ont tranché, mon fils. Tu sera un Leipr. Tu m'entends ? Un Leipr ! Un moins que rien, même pas homme ! Et c'est ton père qui devras te... te... te tuer, par le Gardien ! Pars, je t'en conjure. Si tu ne le fais pas pour te sauver, fais le pour Asbjörn. Il est sur le point de perdre sa fille, alors ne lui inflige pas l'exécution de son fils. Pars te dis-je, au nom de notre famille !»

Cette prière était la dernière chose à laquelle Thørstein s'attendait. Morbidement, son cerveau embrumé résuma la situation en cette simple dichotomie : la Vie ou la Mort.

Et Thørstein choisit la vie.

Sous l’œil d'une aube propice à la discrétion, il s'enfuit, avec pour seuls bagages ses haillons de toile et une petite poupée de chiffon humide pressée contre son cœur. Traqué comme un animal, il ne s'en remit qu'à la chance et à sa force colossale pour sa survie. On ne lui laissa aucun répit, et le Trompe-la-Mort ne fut plus que le fantôme de lui même. Cette époque dura de longs mois froids et austères, jusqu'à ce que les premières habitations ne se découpassent à l'horizon, comme un signe que son voyage était terminé.

On lui offrit le gîte un temps sans le forcer à révéler sa provenance, et il finit par vendre sa force contre une bouchée de pain pour avoir de quoi survivre. Dans ce petit village sans histoire qui lui rappelait tristement ceux qu'il avait brûlé par le passé, il découvrit une existence dénuée de violence et de rivalités incessantes. La conscience du manque de finalité de son amour guerrier le rattrapa, et il oublia la fureur qui l'animait lorsque son épée déchirait la chair de ses ennemis. Cela ne se fit pas sans accroches, ni sans incidents, mais il réussit finalement à se faire des amis. Il développa même une certaine bonne humeur, relique maternelle, se fit un petit nom, et reconstruisit sa vie.

Mais à force de travaux manuels, on remarqua son manque manifeste d'utilisation d'ithylium. Quand on lui parla d'épreuve du Labyrinthe et qu'il en resta bouche bée d'incompréhension, on l'expédia au camp Nord-ouest avec pour consigne de ne revenir qu'une fois son Lien découvert. Ce qu'il fit. En cinq jours éprouvants, il sortit du labyrinthe, couverts de marbrures, mais vivant. On l'assigna à la peuplade, à son grand désarroi, et il protesta. Des coups de bottes et autre réprimandes sévères le remirent à sa place, et il trouva sa place en tant qu'apprenti forgeron.

Là, il découvrit ce qu'il était vraiment, et sut que cette voie était la sienne. Il résonnait avec le métal qu'il travaillait, savait exactement doser la chaleur à apporter à une épée pour en obtenir la tranche la plus équilibrée possible, et découvrait chaque jour de nouvelles propriétés pour optimiser le travail de la forge. Il avait soif d'expérimenter, mais l'inaptitude au risque de son maître le brima tout son apprentissage, et finalement, il se lança seul pour un nouveau départ. Divers chefs de clan se battirent pour qu'il forge des armes pour eux, mais Thørstein avait déjà un autre objectif.

Durant de nombreux hivers où il peaufina son travail de la forge jusqu'à développer un style inédit et à s'établir à son compte, il avait nourri l'espoir d'unifier les Erfeydes. Peut-être la présence constance de cette poupée qui ne le quittait plus faisait écho à un rêve d'enfant, mais plus il y pensait, et plus il voulait y parvenir. Alors, lui qui se moquait auparavant du soutien des Chefs, joua bientôt de politique. Il appuya ceux qu'il pensait digne de porter haut les couleurs des siens, affronta les autres, et finit, au contact de mesquinerie et de coups de poignards dans le dos, par développer un sens particulièrement souple de l'honneur.

Un jour, il se retrouva nez à nez avec un certain Grunvald, dit Barbe-Rougie, qui portait à son fourreau une étrange épée bleutée. Les yeux habitués à travailler les lames, Thørstein reconnut sans peine Hrunsléif, l'épée qui son père devait léguer à l'un ou l'autre de ses enfants. Il comprit alors que la seule explication possible était que celui qui se tenait devait avoir dérobé ou tué son père pour s'emparer de son arme. Alors il le défia, le vainquit, mais ne réussit pas à le tuer. Exilé, Grunvald promit vengeance, et s'enfuit dans les bois sous les quolibets de ses guerriers.

Thørstein pleura sa famille, et s'escrima à forger une sœur à Hrunsléif à l'aide d'un matériau de sa composition, le rubilium, teinté d'un rouge aussi vif que les flammes. Il mit des mois à concevoir la meilleure méthode, à visualiser encore et encore dans ses rêves cette arme qu'il souhaitait plus que tout revoir, et après trois longues années, Draùpstein vit le jour. Il la cacha ensuite dans une remise souterraine, et reprit sa vie. Mais bientôt, son esprit commença à le tarauder durant les froides nuits passées autour du feu. Son père, s'il était mort, réclamait vengeance, et Thørstein finit par entreprendre un voyage pour retrouver Grunvald.

Conscient qu'il n'était ni le plus leste, ni le plus discret des siens, il savait qu'il ne pourrait traquer son ennemi, alors il fit savoir à tous son intention et ne se cacha en rien lors de ses passages en forêt. Il creusa de larges traces pour marquer son passage, et criait le prénom de Grunvald à tout va. Le plan fonctionna, car Thørstein se retrouva bientôt à la merci de cette famille qu'il avait quitté il y avait bien longtemps : les Déserteurs. Grunvald à la tête d'un petit groupe décida de le garder en vie pour le voir endurer mille morts entre ses mains, et c'est ce que Thørstein voulait.

Il fut contraint de troquer son talent contre sa vie, ce qui lui valut de nombreux ennemis par la suite, car la mort est préférable à la soumission selon les principes Erfeydiens, mais survécut à ses années de captivité. On le tortura pour briser sa volonté, ce qui arriva en partie. Un espace de l'esprit de Thørstein n'échappa pas aux sévices malgré la compartimentation acharnée à laquelle il s'était soumis, et il se perdit au fond de lui même. On l'appela le Fou pendant ce temps où il oublia son objectif final tant ses actes semblaient désarticulés de sa raison désormais perdue. Même le travail de la Forge n'avait plus de sens, et il lui sembla perdre de talent qu'il avait affûte toute sa vie.

Ce ne fut qu'après avoir vu Hrunsléif brisée dans les mains de Grunvald, de retour d'un énième assaut sur un village, que les flammes du guerrier s’attisèrent une dernière fois en lui. Sa conscience se reforma de façon morcelée autour de bribes de souvenirs éparses. Pourquoi ses parents étaient devenus Déserteurs, son départ, sa vie éclatée, tout ceci se recolla tant bien que mal dans sa tête, et il reprit le fil de son plan. Ce fut laborieux et pénible, mais une nuit, il s'infiltra dans la chambre du chef du groupe de Déserteurs et taillada son corps dans son sommeil comme un possédé. Et tel un fantôme du passé, il s'enfuit dans la nuit avec les restes brisés de l'épée familiale.

De retour chez lui après tout ce temps, il dut faire face à l’ire de la peuplade, et fut banni. On brûla sa maison et il manqua de rôtir avec quand il y retourna pour chercher Draùpstein. Mais l'épée demeurait introuvable, et il dut s'exiler une dernière fois dans les montagnes. Blasé par cette vie ratée, à moitié désaxé, il brava le froid et les bêtes jusqu'à retrouver un vieille cavité dans le flanc de la Ceinture de Givre, la région la plus stérile et inhospitalière du plus haut mont des Trois Glaciers, et s'y établi. La nuit, il criait à la Montagne qu'il serait celui qui aiderait à l'unification des siens, mais la pierre demeurait close.

Les années passant, on oublia son nom et ce qu'il était. Il était considéré comme mort, et ce fut une femme peinturée de noir qui le retrouva parmi les crevasses et les stalactites de sa grotte. Sans demander son reste, elle aida le vieil ermite à refaire sa vie, à rassembler les pièces de son esprit, et l'aida à bâtir une forge digne de ce nom, transportant sur le dangereux trajet de la Ceinture les matériaux adéquats. Sa personnalité subit une imbrication particulière, tant et si bien que s'il retrouva ses facultés motrices et de raisonnement, il demeura altéré par ce qu'il avait vécu, comme un puzzle mal reconstruit parce que des pièces sont manquantes ou abîmées.

Avec de la patience, la nuit, sous l'astre opalescent, il se remit à forger, et la femme lui donna son ultime surnom. Celui de Forge-Lune.

De cette femme, Thørstein ne découvrit que le nom qu'il honora à sa façon. Son travail accompli, elle resta une dernière journée, et s'en fut avec le soleil. Lors, dans les basses-terres, on commença à parler de ce forgeron lunatique qui édifiait des merveilles à l'aide de ses mains la nuit tombée, et qui annonçait, portée par le vent et l'écho, la venue d'un Roi-pour-tous. Cette prophétie ne venant jamais le jour, on le considéra comme un vieux grisous bizarre, et seuls les plus braves, ou les plus fous, osèrent braver la Ceinture de Givre pour lui rendre visite. Sur six personnes, seules deux sont revenues de ce périple, et une seule porte sur elle une de ses œuvres : un arc un peu particulier qu'il monnaya chèrement. En revanche, ce qu'elles sont devenues demeure un mystère.

Thørstein recommença alors sa vie, cultiva sa personnalité si particulière, et découvrit des secrets dans les entrailles de la terre qu'il préféra passer sous silence. Assurément, il a des histoires à raconter, mais à qui est prêt à les entendre. Il compila ses savoirs, ainsi que les nombreuses rencontres improbables et curieuses de sa vie, dans des livres qui ne cessèrent jamais de s'empiler dans une cavité qu'il du aménager spécialement pour cela. Cela marqua le début d'une lubie qui lui permettait de chasser les migraines provoquées par un trop plein d'informations à trier, la faute à une mémoire exaltée.

Aujourd'hui, atteignant tout juste quarante-deux étés, Thørstein passe ses journées au gré de ses envies. La venue des étrangers annonce à son sens des jours funestes pour les Erfeydes et il se prend à espérer que les siens sauront faire face, si désorganisés soient-ils.

Tout ceci s'est-il réellement passé, ou bien n'est-ce qu'exagérations passées de bouche à oreille au fil des ans, personne ne saurait le dire avec exactitude. Mythe et réalité, prénoms superposés à travers les époques, personnages confondus ou imaginaires, si bien entrelacés, se confondent à un point si original que seul Thørstein lui-même peut encore démêler le vrai du faux. Et pour tout dire, c'est bien la dernière chose dont il a envie actuellement.