Histoire


a masse d’arme s’éleva dans les airs, ses piques scintillant sous les lueurs du soleil brûlant, puis s’abattit lourdement sur le plastron du veilleur ; le coup fut si fort que le korrulien en eut le souffle coupé et la poitrine lourdement endommagée. Il tomba en arrière sur le sable chaud, sonné par le coup. Son uniforme était déjà parsemé de fines entailles ensanglantées. Le combat avait été rapide. Déjà ses compagnons forbans s’occupaient des civils de la caravane qui avait tenté une traversée du désert. Païkan posa délicatement son pied sur le poitrail du soldat et l’appuya pour entendre son ennemi gémir sous la gêne occasionnée. Il le regardait avec un plaisir non feint tenter désespérément de saisir son membre afin de se soulager de la pression mais il n’y parvenait pas, affaibli par la souffrance. C’était un jeune Veilleur Pourpre qui n'avait peut-être pas encore eu le temps de faire ses preuves. Païkan ne savourait pas sa victoire mais se contentait de jouir de sa domination, sa supériorité physique, son droit légitime de vie et de mort. Il regardait les yeux du jeune homme et y lut le désespoir des derniers instants, la peur face à la mort proche. Pourquoi devait-il avoir peur ? Il devait être content ; il allait avoir une mort honorable au milieu du désert après avoir vaillamment combattu auprès des siens. C’était là une mort digne d’un Veilleur Pourpre. Païkan sourit et s’abaissa.
Il planta sa masse d’arme dans la tête du jeune homme, broyant son crâne et écrasant son cerveau gélatineux.

Il se rappelait cette journée de solitude passée à errer dans le désert, à traîner des pieds sur les milliards de grain de sable qui blessaient ses pieds nus écorchés. Il marchait la bouche sèche, déshydraté, « sans jamais te retourner » comme le lui avait dit sa tendre mère ; il ne savait ce qu’elle était devenue mais le silence oppressant du Désert avait depuis longtemps étouffé la rumeur des combats. Il ne s’était jamais retourné. Il avait laissé derrière lui son passé, le souvenir de l’ancien clan Asferos et l’image de sa mère levant les armes et lui demandant de fuir le plus loin possible. Il marchait sans but ni objectif, gravissant les hautes dunes en priant pour quelques gorgées d’eau et surtout pour que les corbics et les styx ne viennent pas se repaître de son corps trop lourd à traîner. Chaque pas était un supplice pour ses membres endoloris, chaque seconde accroissait sa soif lancinante et les brûlures de sa peau d’enfant.
Et il les avait vu. Des Forbans qui avaient fait un détour pour le chercher et le sauver de l’enfer désertique. Des hommes lourdement armés qui lui avaient posé des questions auxquelles il n'avait pu que répondre : « je ne suis plus rien ». On voyait rarement des enfants orphelins parcourir les dunes de sable pour échapper à de violents combats : le Désert se chargeait rapidement de les avaler sans ménagement. Il ne savait pas, mais sa survie miraculeuse lui avait offert son entrée au sein du clan des Gargans, les plus craints et réputés des Forbans du Col de Muertiga.

Païkan avait grandi sous l’égide d’Arthabas, un guerrier qui commençait à faiblir sous le poids de l'âge et qui voyait en lui un héritier. Il lui avait apprit comment chasser la bête et cuire les parties les plus goûteuses de sa viande. Il lui avait apprit comment les dépecer et se fabriquer des objets utiles du quotidien avec leurs os. Lorsque ses petites mains enfantines se firent calleuses, il lui avait alors inculqué le maniement primaire des armes afin qu’il puisse se défendre et faire honneur au clan.
Il avait aiguisé son intelligence et son esprit tactique au fil des ans, affiné son maniement d’armes jusqu’à maîtriser à la perfection l’usage des armes blanches. Il avait fait de la masse, la première arme qui lui fut donnée par Arthabas, son arme de prédilection ; il se revoyait à quinze ans lors de son premier véritable raid, écraser le visage de ses victimes afin qu’il n’en reste plus rien et qu’aucune personne ne puisse les identifier par la suite. Cela lui avait valu les louanges et une place légitime au sein du clan.



La nuit était déjà bien avancée et l'heure tardive. Païkan était assis au comptoir d'une taverne à siroter une liqueur lorsque Murfès le rejoint en commandant une bière d’une voix tonitruante. Il ne prit pas la peine de tourner la tête et de le saluer ; cet homme lui était définitivement antipathique et le simple fait de voir son visage couturé de cicatrices hideuses lui donnait envie de l’enfouir sous le sable jusqu’à étouffement et de cracher sur son cadavre.

« Mais c’est ma charmante carcasse putréfiée des Gargans ! dit-il d’un air faussement joyeux. Quelles nouvelles de ton clan sodomite ? On raconte de drôles de choses à vot’ sujet, comme quoi beaucoup de vos membres quitteraient le clan ces derniers temps… Pas foutus de garder vos pèquenauds ? Tu crois qu’ils sont partis parce qu’ils ne supportaient plus de voir ta gueule de déterré ? »

Des piques, il en entendait souvent et la plupart du temps de la part de gens qu’il ne connaissait pas. C’était une marque de peur, cela, il l’avait bien compris. Son tatouage dérangeait, intriguait, mais plutôt que de tenter de comprendre ses motivations ils se contentaient d’insulter pour masquer leur incompréhension et leur malaise. Mais sortant de la bouche de Murfès, cela lui faisait l’effet d’un venin dont il ne supportait plus la piqûre. Une inlassable rengaine dont il se passerait bien. Tous deux se connaissaient depuis des années, n’avaient cessé de se mesurer afin de déterminer qui allait ployer le premier. Païkan ne comptait plus le nombre d’altercations qu’ils avaient eu et ce soir, manifestement, une nouvelle allait s’ajouter à la liste.

« Fesses-au-mur, mon visage est si charmant qu’il attire même les plus virils des forbans de notre cité. Je n’ai même pas besoin de violer pour satisfaire mes envies, les gens se pressent à ma porte pour que je les prenne violemment tellement mon physique les enchante. On aurait pu croire qu'il les dégouterait mais non, bien au contraire, je n’ai même pas assez de force pour tous les culbuter. C'est à n'y rien comprendre. J’ai déjà tellement fort à faire avec les femmes… Comme je sais que tu as du mal à tremper ton gourdin, je consens à te donner quelques hommes qui, je pense, seraient ravis de te titiller ta virilité. Il suffit juste que tu me fasses signe. Mais attention, ne me demande pas de participer, notre relation n'y survivrait pas. »

Murfès manqua de s’étouffer avec sa bière. Païkan ne le connaissait que trop bien : qu'on puisse ne serait-ce que l'assimiler à des amours homosexuels le rendait malade. Le forban reprit sa respiration et prit l’air le plus dégouté que son visage était en mesure de rendre. « Tu me dégoutes, misérable tas d’os. Quand je vois ta gueule de monstre, j’ai envie de vomir tout mon repas dessus. »

La réaction de Païkan ne se fit pas attendre. Son poing droit heurta violemment la joue de Murfès qui s’étala au sol sous la puissance du coup, le contenu de son verre se vidant par la même occasion sur lui. Cela ne manqua pas d’attirer l’attention des autres forbans présents. Les rires et discussions cessèrent d’un coup, plongeant la salle dans un silence pesant. Tous les regards se rivèrent vers les deux protagonistes dans l’attente de la suite de la bagarre. Et pour le plaisir de la foule, elle continua. Un troisième forban qui se trouvait aux côtés de Païkan tenta de le frapper avec son énorme chaise en bois mais celui-ci réussit au dernier moment à parer le coup avec son bras. Une vive douleur explosa dans son avant-bras mais il ne se laissa pas démonter ; il répliqua avec un coup de poing qui heurta le ventre de son ennemi qui se plia en deux sous la douleur. Un camarade Gargan prit la suite et l’enserra par derrière pour mieux l’envoyer valdinguer vers un groupement d’hommes qui se mit à hurler des provocations et des chants triviaux, à l’instar du restant de la salle.

« Immonde petit rat puant, vociféra Païkan à l’attention de Murfès, mon visage te dégoute ? Hé bien, laisse-moi donc te refaire le portrait à ma façon ! Tu n’en seras que plus beau ! »

Et l’ambiance de la taverne plongea dans une violente, ténébreuse mais joviale atmosphère comme on en trouvait seulement au Col Muertiga.
Une demi-heure plus tard, Païkan sortit de l’établissement le sourire aux lèvres. Un filet de sang coulait de sa bouche qu’il essuya d’un revers de la main. Un sourire éclatant illuminait son visage. Il se sentait heureux et vivant.

« Es-tu sûr de ce que tu me demandes ? Les tatouages qui recouvrent la totalité du corps étaient la marque de fabrique d’un clan très craint aujourd’hui disparu. C’était leur façon à eux de se jouer des traditions chamanistes, de détourner une de leurs coutumes les plus anciennes pour en faire leur signe distinctif. Ces tatouages étaient très effrayants. Il n’y a rien de bon à remuer de si vieux souvenirs qui n'ont plus lieu d'être. »

La Mystique, comme on l’appelait, se montrait toujours curieuse mais Païkan savait qu’elle prendrait part à ce projet avec plaisir. Il ne faisait pas cela par vengeance, ni par désir de résurrection. La disparition de son ancien clan faisait parti du passé et le forban, alors âgé de dix-huit ans, était résolument tourné vers l’avenir. Il avait seulement attendu d’atteindre sa morphologie afin de suivre les traditions de son ancien clan et cela par pur respect pour sa mère.
L’entreprise avait duré deux ans. Allongé sur les peaux de bêtes à même le sol, il avait assumé la douleur de l’aiguille plongeant l’encre dans son épiderme de nombreuses heures durant. Cela n’avait pas été pratiqué avec la précision quasi chirurgicale d’un Chamane mais Païkan savait que le résultat serait à la hauteur de ses espérances. La Mystique y mettait tout son cœur et avait magnifié son travail en prenant exemple sur de véritables squelettes humains. Elle avait d’abord tatoué ses bras et son torse de manière partielle. Après avoir laissé cicatriser un mois, elle avait comblé les zones de vide avant de s’attaquer aux jambes, puis au dos. Lorsque tout fut parfait, imitant de manière réaliste le squelette humain, elle s’attaqua au visage. Cette dernière étape fut la plus symbolique ; alors qu’elle y dessinait un crâne et ses os, les zones d’ombre autour de ses yeux et le bout du nez pour rendre l’illusion parfaite, Païkan sut que le regard des autres changerait alors du tout au tout. Il sut qu’il serait l’objet de moqueries, qu’il motiverait la crainte et la peur et qu’il lui faudrait alors redoubler d’efforts pour regagner la confiance de ses pairs ; il en allait de la réussite d’un projet encore plus personnel qu’il construisait depuis maintenant quelques années.
Mais alors qu’il sentait la Mystique lui redessiner une dentition par-dessus ses lèvres et les coins de sa bouche, il sut que le sacrifice en valait la peine. Que la peur qu'il lirait dans les yeux des autres serait un plaisir plus grand que nul autre au monde.



Il grimpa les nombreux étages qui constituaient l’architecture du Col Muertiga construite à flan de montagne. Assis sur le bord d’un promontoire qui surplombait la cité, Païkan couvrait des yeux le Col et les alentours ; la vue était magnifique, l’endroit rarement fréquenté, c’était le moment parfait pour flâner à la lueur des étoiles du soir.

Il finit par sentir son parfum fruité juste derrière lui ; à sa plus grande surprise, elle avait gravit les hauteurs pour aller à sa rencontre. Il la regarda s'asseoir à ses côtés, admirant du coin de l'oeil ses courbes alléchantes, son corps souple et finement musclé, ses vêtements qui ne cachaient qu'une portion infime de son corps caramel et sa longue chevelure sauvage. Nérah incitait à la concupiscence mais à la différence de la majorité des femmes forbans, elle avait une façon de se protéger particulièrement efficace : c'était une insupportable féministe qui gueulait à qui voulait l'entendre qu'elle saurait un jour dépasser les hommes et montrer la supériorité, sinon l'égalité, du sexe faible sur le sexe fort. Son discours était si intolérable aux yeux des hommes qu’ils préféraient encore ne pas trop s’approcher d’elle, juste pour qu’elle se taise.

« Je ne comprends pas pourquoi vous passez autant de temps à vous battre entre vous sans raison apparente. Pour le plaisir ? C’est tellement ridicule. Par moment, vous ne valez pas mieux que des bêtes.
- Il faut croire que tu apprécies leur fréquentation alors, je ne peux plus rester seul un instant sans que tu viennes me coller aux basques. Ce sont mes tatouages, n’est-ce pas ? Je ne pensais pas qu’en les faisant je m’attirerai l’intérêt saugrenu de femelles en mal de reconnaissance… »

Nérah répondit par un soupir méprisant ; il se serait presque attendu à ce qu’elle le frappe. Il n’était point question de tatouages et il le savait. De nombreuses secondes de silence passèrent durant lesquelles ils admirèrent tous deux la cité qui les avait vu grandir. Chacun y avait vécu des histoires, des expériences qui avaient forgé leurs désirs et rêves les plus profonds. Nérah avait grandi dans le mépris des hommes ; elle avait vu tant de femmes se faire violer que son esprit ne pouvait plus l’accepter. Malgré tout ce qu’il pouvait penser de sa propre société, de ses habitudes, de ses coutumes, Païkan la comprenait. Elle avait réussi à séduire son opinion grâce à sa volonté de feu et son courage indéfectible. Mais il ne le lui avouerait jamais et continuerait à savourer les privilèges que son physique et son sexe lui accordaient. Païkan n’était pas homme à changer pour les beaux yeux d’une femme.

« A quoi tu penses quand tu montes ici, seul ? Cela m’a toujours intrigué. Dis-moi. »

C’était un ordre. Si ça avait été une autre, Païkan l’aurait baffé. Mais il n’en fit rien.

Ses pensées dérivèrent vers sa mère depuis bien longtemps disparue. Il se souvenait de ces soirées passées en sa compagnie sur les rochers qui dominaient le campement de leur ancien clan. Il se souvenait de ses bras réconfortants, de son doigt tendu pour lui présenter les étoiles, de ses histoires d’anciens guerriers forbans presque légendaires. De ses douces paroles réconfortantes. « Un jour, tu deviendras un guerrier craint et respecté dans tout le désert. Tu accompliras de grandes choses… Je n’en doute pas. Tu surpasseras ton père. Tu laisseras une empreinte si forte que ni le sable, ni le temps ne parviendront à l'effacer. J’ai foi en toi. » Elle redisaient sans cesse ces phrases et n’avaient jamais quitté son esprit dès lors. Elles avaient conditionné son esprit et son évolution au fil des années jusqu’à faire de lui ce qu’il était aujourd’hui. Il devait tout à sa mère, la seule personne qu’il n’ait jamais aimée de toute sa vie.

« Toi… tu as des rêves de reconnaissance. Elles sont tout à fait légitimes. Mais moi… » Il tourna lentement sa tête vers Nérah et plongea ses yeux dans les iris de la femme. « Je rêve d’unification. Et de destruction. »