Repas caritatif chez les Lysereän

Khalil Anstarym
35 ans, héritier de la famille Cultivatrice Anstarym (Penjoie, production de thé),
marié, père de (presque) trois enfants.
(Veny aux commandes)

Il ne lui avait pas fallu longtemps pour trouver une place à table. Il n'avait pas eu besoin de l'aide d'un Lysereän, c'était extrêmement facile ; il suffisait de choisir la plus éloignée des chefs de la maison, en espérant que personne d'autre ne soit aussi grossier que lui. Plus encore, il fallait choisir celle la plus loin des amies de madame son épouse, juste pour que celle-ci soit loin. Khalil avait toujours détesté les réceptions, et il les détestait plus encore lorsqu'il s'agissait de lui soutirer de l'argent. Pas que la famille n'ait pas de quoi, sinon il ne serait pas là, mais il soupçonnait toujours que le magot n'aille pas forcément à la cause défendue. Naturel méfiant, on ne se refait pas. Aucune envie de discuter, aucune envie de manger. Peut-être était-il un brin dépressif, ces derniers temps, mais ce qui lui pesait, c'était surtout l'ennui. Un calme plat dans les affaires familiales. Non pas qu'elles déclinent, mais un manque flagrant de rebondissement, navigation en eaux parfaitement lisses. Rajoutons à cela la grossesse de madame, qui lui donnait des sautes d'humeur monstrueuses en plus de la rendre tout à fait indisponible à ses attentions, et l'on obtenait un Khalil tout à fait grognon, qui ne pouvait que ruminer la stagnation de ses ambitions et de ses désirs, tout à la fois. Avec sa chance, la harpie donnerait naissance à une fille qui s'appliquerait en alternance à hurler et geindre toute la journée, comme sa tendre maman.

Une cheville croisée sur le genou opposé, bien plus appuyé sur le dossier de sa chaise que ne l'aurait voulu la politesse, il observait le contenu de son verre d'apéritif encore à moitié plein, les reflets de la lumière dans l'alcool sucré, se demandant bien pourquoi il était là. Un coup d'oeil à Samiha lui confirma qu'elle s'installerait près de ses amies, bien décidée à ne pas laisser le grincheux qu'il était gâcher l'une des rares soirées auxquelles elle pouvait se rendre. Khalil lui sourit, angélique, se demandant intérieurement comment elle pouvait bien tenir debout, grosse comme elle était déjà même sans le fruit de leur "amour" qui la transformait carrément en omni'hoc. Il secoua ensuite la tête, se morigénant pour tant de méchanceté, quoiqu'elle l'eût mérité. Comme toujours, elle allait papoter une heure, puis elle allait se faire raccompagner chez eux, fatiguée, pressée de retrouver les mômes, et lui serait coincé là pour ne pas vexer les hôtes par un départ trop précipité. Lui n'avait aucune excuse, personne ne donnait des coups de pied dans sa vessie.

La vie n'était pas toujours facile pour l'héritier Anstarym, vous l'aurez sans doute compris. Ou peut-être était-ce parce qu'il aimait se plaindre, sait-on jamais ; fils de l'un des Cultivateurs les plus prospères de Penjoie, il avait l'ennui des riches chanceux qui s'imaginent que c'est le pire des fléaux pour ne pas en avoir connu d'autre. Observant autour de lui, il soupira. Il aurait voulu que quelque chose arrive, un évènement qui sorte de l'ordinaire, un peu d'adrénaline, mais il n'y avait là que le ballet incessant des convenances et des fausses amitiés. Terminant le fond d'apéritif pour essayer de noyer ces sombres pensées, il fut toutefois surpris de voir quelqu'un s'installer à côté de lui, malgré les nombreuses places de décalage qu'il avait laissé entre lui et les autres. Haussant un sourcil, il se tourna vers la nouvelle venue. Septique, moqueur ; faire fuir l'intrus pour mieux rester en tête à tête avec sa morosité.

"Navré de vous en informer, mademoiselle, mais je pense que vous vous êtes trompée de place. La fête se passe ailleurs."

Il reporta son attention sur le reste des invités, comme si elle n'était pas là ou qu'elle allait s'enfuir à toute vitesse. Il était arrogant, un autre défaut. Mais aussi...  Qu'est-ce qu'elle venait faire là, la greluche ? Une qu'il n'avait jamais vue, en plus, chose rarissime. Rien que par ce fait, il était... Intrigué.

Aucune sympathie, aucune douceur n'émanait désormais de cet homme dont le visage exprimait une sévérité pareille à celle de l'habit conventionnel qu'il portait. En le voyant ainsi, froid, immobile, resplendissant, Mowiel eut soudainement l'impression qu'un milliers d'aiguilles lui perforaient le cœur. Ce regard dur, cette forte allure dominatrice, ne pouvaient appartenir à l'homme à qui elle avait accepté de confier sa vie. Le Cultivateur qu'elle avait rencontré il y a quelques mois de cela, était doux et plein de chaleur, capable de bonté et d'une extrême générosité. Elle se souvenait comme si c'était hier du moment où il avait enserré sa main entre ses doigts, lui faisant oublier un instant qu'elle n'était rien d'autre qu'une misérable petite pauvresse des bas quartiers d'Arish.

- Lâchez-moi... parvint-elle à articuler.

Mais elle n'essaya pas de se dégager, pas même de résister. Ses yeux l'effrayaient, comme si elle avait toujours su de quoi il était réellement capable pour arriver à ses fins. Ses doigts tenaient à peine son menton, mais ils étaient pourtant pareils à un étau, ne lui laissant guère le choix que de rester là, immobile et sage.

- Mes parents ne laisseront pas une année de plus s'écouler sans que je prenne un époux. Je n'aurai d'autre choix que de me marier avec la personne qu'ils choisiront. Si jamais cet homme me touche...

Son corps tout entier trembla à cette seule pensée.

- Si jamais il me touche, ma famille sera couverte de honte.

Il n'avait pas le droit. Il n'avait pas le droit de l'obliger à faire une chose pareille. Pas le droit de lui voler sa vie pour les seuls intérêts de sa famille, de détruire tout son avenir par égoïsme. Il la traitait comme Egwene Lysereän uniquement lorsque c'était dans son intérêt. C'en était presque grisant.

Tremblante, Mowiel saisit le poignet du Représentant pour lui faire lâcher prise.

- Est-ce que vous obligez vos cousines et vos soeurs à écarter les cuisses pour un autre homme que leurs maris lorsqu'elles prennent peur ? Est-ce là votre solution pour qu'à la prochaine nuit, elle offre le meilleur à leurs époux ? cracha-t-elle avec arrogance.

Sa raison lui hurlait de se taire, d'abdiquer.

- Non ? Alors dans ce cas, ne prétendez pas que je sois de votre famille.

Mowiel prit le verre de liqueur entre ses mains mais fut incapable de le porter à ses lèvres. Une saveur amère avaient envahi sa bouche. Elle aurait voulu faire entendre raison à son Maître, le convaincre qu’elle n’était pas la bonne personne, qu’il était plus prudent de laisser à ses véritables cousines le loisir de tromper les héritiers des autres riches familles de Cultivateurs. Mais seuls des mots sévères se présentaient à son esprit - des accusations injustes, des propos indignes d’une femme -, elle préféra donc garder le silence.

Sa petite maison se trouvait en périphérie de la ville d'Arish. Elle ne comptait qu'une seule pièce pour une famille de neuf personnes. Un trou creusé dans le toit de chaume permettait à la fumée de s'échapper de l'âtre situé à même le sol, au centre de la pièce. Les maisons de ce genre, peu solides, ne tenaient debout que quelques années, tout au plus. Et lorsque les vents de Korrul détruisaient tout sur leur passage, il fallait tout reconstruire, trouver des matériaux, parfois au prix d'un ou deux repas. En repensant au taudis dans lequel vivait aujourd'hui sa famille, Mowiel se jura intérieurement qu'elle ne passerait plus jamais sa vie dans une maison pareille.

Le sentiment qui la dominait à présent dépassait de loin la simple colère. Le souffle court, la jeune femme avala d’un trait le contenu de son verre.

- Vous me promettez qu'ils ne seront plus jamais dans le besoin ? Qu'ils pourront vivre dans de meilleures conditions, qu'aucun de mes petits frères ne mourra de faim ou de soif ? Vous me promettez de les protéger, quoi qu'il arrive...?

Jamais ils ne lui pardonneraient. Encore moins Chakib.
Mowiel le savait capable des pires choses pour défendre les membres de sa famille. Il préférait de loin mourir de faim ou tuer plutôt que de voir sa grande soeur livrée au monde infâme des Cultivateurs. S'il apprenait un jour qu'elle avait partagé la couche d'un homme marié, père de plusieurs enfants, tel que Khalil Anstarym...

- Ils ne doivent pas savoir pour Khalil Anstarym... ajouta-t-elle, alors qu'elle sentait tout le poids de la honte sur ses épaules. A ce propos, sachez que Monsieur Ansatarym ne semble pas disposé à me revoir pour le moment. Il serait peut-être plus prudent de laisser quelques semaines s'écouler avant de...avant que je ne lui rende visite à sa Demeure à Penjoie.

Gagner du temps.
Quelques jours, quelques semaines, où elle pourrait encore se vanter d'être une jeune femme respectable, polie, capable et pure. Rien que quelques jours.