[RPFB] Jusqu'à la mort nous espérons toujours

Cinq jours durant, la petite fille ne parvint à chasser de son esprit la vision de sa mère inanimée dans la neige, le crâne fendu en deux par la hache d'un Déserteur. Cinq jours pendant lesquels elle revécut l'immense douleur qu'elle avait éprouvé lorsque l'épée de l'un de ses compagnons de route s'était plantée dans la chair de son épaule, lui arrachant un cri d'épouvante. Ils l'avaient jeté tel un vulgaire déchet dans le fond d'une crevasse des Chaînes de Perceciel, la condamnant à ne jamais revoir la lumière du soleil. Et à présent, Jorgga ne pouvait presque plus respirer.

De sa gorge ne sortait plus qu'un filet de voix. Le corps douloureux, elle s'était réfugiée au plus profond d'elle-même, là où la peur et les remords ne pouvaient l'atteindre. Longtemps avant, elle avait pleuré, mais à présent, elle n'avait plus de larmes. Le chagrin et la douleur avaient cédé place à un sentiment qu'elle n'avait jamais éprouvé auparavant : la haine. Avec une seule pensée : survivre ! Survivre à tout prix, pour qu'un jour, ces êtres immondes paient leurs crimes par le sang. Elle leur trancherait la gorge. Elle le savait...et vivait uniquement pour ce moment.

- A l'aide...

Qui l'entendrait ?

Le souffle court, elle tenta alors de grimper...sans succès. Elle essaya de s'étirer pour rechercher des prises du bout de ses doigts, mais retomba aussitôt. La tête lui tournait, son coeur battait de manière désordonnée et elle suffoquait. Son sang s'écoulait sans fin, goutte par goutte, le long de la glace immaculée, la vidant des peu de forces qu'il lui restait.

- Pas maintenant...

- Ma...maman...

Jorgga entendit un murmure plaintif dans le lointain, un son rauque, répétitif, le râle de détresse d'un homme inconnu...Elle essaya de parler, mais en vain. Elle s'efforça alors d'ouvrir les yeux, mais elle ne vit qu'une lueur grisâtre alternant avec l'obscurité opaque de son tombeau. Elle ne savait plus où elle se trouvait - l'avait-elle seulement su ? - et ignorait que le son qu'elle percevait était en fait la voix de l'un des siens.

Des heures, des jours entiers s'étaient écoulées, sembla-t-il, avant qu'une voix ne lui parle dans les ténèbres, avant que quelqu'un ne la trouve. Mais que disait-elle au juste ? Jorgga ne pouvait pas distinguer les mots. Quelqu'un murmurait son nom, là, quelque part, la tirant hors de l'inconscience, l'entraînant malgré elle vers la vie qui avait failli s'échapper de ses mains...Elle préférait se laisser sombrer vers l'obscurité et le silence, mais la voix faible qui lui parvenait difficilement ne la laissait pas partir.

Il l'appelait. Petite ?

Elle commençait de nouveau à ressentir la douleur. On eût dit qu'un Shaas se débattait en elle et la déchirait de part en part. Par delà la douleur, Jorgga savait que quelque chose d'horrible était arrivé. Quelque chose d’innommable. Finalement, elle ouvrit les yeux mais la blanche de la glace l'aveugla. L'air désertait ses poumons...et soudain, tandis que la douleur l'irradiait toute entière, elle se rappela pourquoi elle était ici...et aperçut pour la première fois les traits sévères du visage de son énigmatique compagnon d'infortune.

- Je ne veux pas mourir.

Les premières larmes coulèrent, gelant instantanément en contact du sol neigeux.

- Tu vas m'tuer ? T'es leur ami ?

Enfin, elle était sortie. Et pour la première fois depuis des jours, elle revoyait la lumière du soleil. La faible chaleur de ses rayons invisibles semblait l'appeler. Mais elle eut à peine le temps d'entrapercevoir l'astre de feu. D'un seul coup, tout s'obscurcit et les nuages gris sombre annoncèrent la chute prochaine de neige ou la venue d'une tempête. Le cœur de la petite fille se serra d'angoisse tandis que l'homme lui faisait boire l'horrible mixture que contenait sa gourde. Si la neige tombait sur l'Ile Blanche, ses chances de retrouver sa mère dans les Chaînes de Perceciel seraient à jamais réduites à néant.

- Jorgga...du clan Nöhreim.

L'homme était grand, tout habillé de peaux. Il avait une beauté inimaginable, non parce que les muscles de ses bras feraient tomber plus d'une jeune femme du village, mais parce qu'il était différent. Ses longs cheveux blancs rappelaient la neige des plus hauts sommets des Chaînes de Perceciel. Peu d'Erfeydiens avaient cette particularité aux Erfeydes. Le blond, le brun, le châtain et même le roux prédominaient au blanc, plutôt réservé à ceux qui parmi le peuple du froid, survivaient plus d'une quarantaine d'années. Quant au vert de ses prunelles, sans nul doute le Lulubiale ne brillerait pas autant de vie et de ténacité.

- Faut qu'on...trouve ma mère...elle saignait beaucoup....elle bougeait plus, mais j'suis sûre qu'elle...s'il-te plait...j't'en prie, faut qu'tu la trouves.

Un premier flocon de neige lui embrassa le bout du nez.
Et s'il avait déjà neigé ? Et si depuis tout ce temps qu'elle avait passé au fond de la crevasse, le corps de sa mère s'était retrouvé enlisé sous plusieurs mètres de neige, réduisant à néant toute chance de la retrouver, de la sauver ? Et si un carnivore s'en était déjà pris à elle ? Et si ces hommes l'avaient emmené ? N'était-elle déjà pas morte, lorsqu'elle l'avait aperçu aux pieds de ses agresseurs, le crâne fendu en deux et le regard vide de toute vie ? Prise de panique, la petite fille toussa, puis cracha quelques gouttes de sang.

Abasourdie par les paroles du guerrier, la petite fille se traîna jusqu'au corps de sa mère, enveloppé dans une couche épaisse de peaux et de cuir, tels que l'avaient été tant d'autres morts avant elle, avant qu'ils ne rejoignent la terre d'où ils venaient. Elle essaya en vain d'extirper son corps de son habit de mort, puis, inexorablement, les premières larmes s'écoulèrent de ses yeux. Elle s'accroupit et resta ainsi, immobile et hébétée.

Pour la toute première fois de sa vie, elle ressentit la solitude, l'abandon et le désespoir.
Et elle pleura. Elle pleura aussi fort que sa joie avait été intense lorsque sa mère l'avait invité à participer à une partie de chasse à ses côtés. Elle pleura sans retenir ses sanglots. Elle hurla sa souffrance, incapable de contenir tant de douleur. Elle crut mourir, une seconde fois. Puis, épuisée, elle se laissa tomber sur le cadavre de sa mère et livra son corps aux derniers spasmes qui la submergeaient.

- Non... dit-elle en voyant le chevaucheur de Wyrmide s'approcher. Ne la touche pas.

Malgré ses blessures, malgré sa fatigue, Jorgga s'accrocha fermement à sa mère. La tristesse laissait peu à peu place à la haine. Elle se jura qu'un jour, ils paieraient. Quel que soit le temps que cela lui prendrait, ces hommes regretteraient d'avoir assassiné sa mère. Ce jour là, les larmes changeraient de joues.

- Va-t-'en.

- Hallëby... souffla-t-elle, la gorge nouée par le chagrin.

Il avait une belle voix. Forte, étendue et bien audible. Il s'exprimait avec facilité. Ses paroles étaient toujours claires et précises, quoiqu'un peu laconiques ; souvent même ses paroles allaient jusqu'à l'âme et y portaient la conviction, le courage et la fierté. Il avait bien chanté. Jorgga, elle, n'avait pu émettre le moindre son, la moindre parole, lorsque les flammes rougeoyantes dévoraient le corps sans vie de sa mère. Ses ancêtres s'étaient-ils offusqués de ne l'avoir entendu chanter les anciennes complaintes ? Lui tenaient-ils aujourd'hui rigueur de la faiblesse de son esprit ? Ou bien se joignaient-ils à son chagrin au travers des sons criards du vent entre les hauts pics des Chaînes de Perceciel ?

Les tourbillons violents et une bonne épaisseur de neige rendirent le chemin glissant et particulièrement périlleux. Ils avaient déjà parcourus une lieue lorsque la neige se mit à tomber à plus gros flocons. Le froid pénétrant, qui ferait serrer les dents de n'importe quel habitant de l'Ile Blanche, attaquait les habits et forçait chacun à se concentrer sur l'effort du moment. Jorgga ne fit pas exception, malgré l'épais manteau dont l'avait emmitouflé le guerrier et lorsqu'elle prit conscience du faible habit qu'il portait, elle l'entoura de son seul bras valide.

- T'es qui ?

La petite fille fut prise d'une violente quinte de toux. Incapable de reprendre son souffle, elle posa sa tête contre le dos de l'homme et s'y accrocha fermement, luttant contre le sommeil qui la gagnait à mesure que le froid et la fatigue l'affaiblissaient. Le village lui semblait lointain, alors qu'elle n'avait d'autre désir que de retrouver la chaleur de sa couche. Mais que dira-t-elle à son père ? Comment lui annoncera-t-elle la mort de sa mère, lâchement assassinée par un groupe d'hommes armés, alors qu'elle vagabondait seule dans les montagnes enneigées, déposant des collets telle une trappeuse aguerrie ?

- Que devrais-je leur dire...

Jorgga ne put résister plus longtemps au sommeil. Bercée par le rythme lent et régulier du souffle de Krav, elle laissa tomber un moment ses paupières. Lui apparut alors le visage de son père. Ses joues parsemées de cicatrices et de brûlures. Et ses grands yeux gris...Au village, il était un exemple de courage et de bravoure. Il portait sur son corps les traces des nombreuses batailles qu'il avait mené : celles qui l'opposèrent aux ennemis du village, dans un premier temps, puis les autres, celles qui le conduisaient inévitablement devant son atelier de tannerie chaque matin depuis près de trente-cinq ans.

- Non d'un Howok...Je n'arrive pas à y croire.
- Jorgga !

Une voix familière sortit Jorgga de son sommeil. Face à elle se tenaient deux hommes armés d'une lance. Derrière eux, deux imposants Jölgalt tiraient un chariot transportant un chargement de peaux et de nourriture. Elle reconnut parmi les deux guerriers son frère aîné, Dankrad, l'un des hommes du village les plus prometteurs dans la traque et la chasse. S'il sembla ravi de savoir sa sœur en vie après près de cinq jours de recherche effrénée dans les Chaînes de Perceciel, il ne se montra pas moins méfiant à l'encontre de Krav et de son Wyrmide.

- Jorgga, où est notre mère ? Ça fait des jours que nous vous cherchons toutes les...
- Dankrad, l'interrompit le vieil homme. 

L'homme alla chercher au chariot une épaisse peau d'Howok, et approchant doucement de l'inconnu, il la lui tendit, ne quittant jamais des yeux l'inquiétant Wyrmide à ses côtés. Si ce jeune homme et la petite fille avaient quittés le flanc de la montagne, il n'en restait pas moins un long chemin à parcourir avant de rejoindre le village d'Hallëby. Les questions viendraient plus tard.

- C'est impossible. Tu cherches à nous trom...balbutia le jeune homme.
- Dankrad, fais taire ton chagrin.
- Jorgga, il ment, n'est-ce pas ? Jorgga, réponds-moi !

La petite fille cacha son visage sur l'épaule de Krav en pleurant doucement. Le vieillard prit alors seulement conscience de l'état de fatigue de l'homme qui avait sauvé l'enfant. Le froid alourdissaient ses traits. Son visage était si pâle, si blanc, que l'on pouvait deviner sous sa peau transparente quelques veines bleutées. Des cernes profondes jetaient une ombre violacée sous ses yeux d'un vert pâle, semblable au vert du pétale de la Fol'Etoile. Ses lèvres gercées se démarquaient à peine de son teint blafard.

- Je suis Ulv Nöhreim. Et voici Dankrad Nöhreim. Il est l'un des frères de la petite. Viens avec nous au village, petit, c'est à peine si tu tiens sur tes jambes. Retourner dans la montage dans ton état serait une folie.
- Tu n'y penses pas, Ulv ?! s'agaça le jeune homme.
- Tu lui dois la vie de ta sœur, chiure d'Elfrym, maintenant ferme-là.
- Qui me dit que je ne lui dois pas également la mort de ma mère ?

Incapable d'articuler le moindre mot pour défendre Krav des paroles empoisonnées de son frère, Jorgga serra sa petite main sur un pan du manteau de l'homme, comme pour l'assurer de la bienfaisance des Nöhreim, gâchée, malgré elle, par le chagrin et la méfiance d'un jeune homme brisé. De tous, il était sans doute celui qui, ces prochains jours, allait le plus souffrir de la mort de leur mère.

La petite fille sursauta lorsqu'elle vit le vieil homme s'approcher, et ce au détriment de la présence de l'un des plus dangereux prédateurs des Erfeydes.

- Donne-là moi. Je vais l'allonger dans le chariot.

Le soleil commençait à décliner lorsqu'enfin, ils arrivèrent en vue de Hallëby.

C'était un petit village isolé, mais idéalement situé. Installé en plein cœur des plaines entre le Loch et les Chaînes de Perceciels, il entretenait des liens privilégiés et solides avec la ville d'Ystenhaim et les autres villages Shaas. Le Clan Nörheim, réputé pour ses talents dans la chasse, la tannerie et les chants guerriers, obtenait ainsi de leurs voisins tout ce dont ils manquaient : le bois, dans un premier temps, rare là où les plaines ne sont qu'une infinie étendue de neige ; et enfin l'accès aux métaux, essentiels à la fabrication d'armes suffisamment solides pour résister à des mois de guerre et percer la peau des animaux qu'ils traquent sans jamais faillir.

- Nous sommes arrivés, petite, marmonna le vieil homme. Tiens le coup.

Les Jölgalts tirant le chariot accélèrent le pas sous l'impulsion de leur maître.

Jorgga releva légèrement la tête, puis, lorsqu'elle reconnut son village, l'enfouie sous les peaux qui lui tenaient chaud, ravalant ses larmes. De là où elle se trouvait, et dans son état, elle distinguait à peine sa propre maison. Les enfants jouant à proximité de là, n'étaient qu'une forme floue se mouvant de gauche à droite, se regroupant et se séparant, pour ensuite mieux se retrouver. Jamais elle n'avait tant souffert de rentrer chez elle.

Alors, lorsqu'une grande main, douce et fine, chassa la peau de bête de son épaule, l'extirpant de sa cachette, Jorgga sursauta inévitablement. Effrayée, l'enfant s'agita, mais Dankrad s'assura rapidement qu'elle ne bouge pas davantage, laissant la femme à sa besogne. L'enfant hurla de douleur lorsqu'elle souleva le bandage. Elle hurla de douleur lorsqu'elle analysa la mixture avec laquelle Krav l'avait soigné. Puis hurla à nouveau lorsqu'un homme la souleva dans ses bras, ne pouvant, cette fois-ci, contenir ses larmes.

- C'est toi qui a fait ça ? demanda la femme, en se tournant vers Krav. C'est du bon travail. Grâce à toi, et si le Gardien le veut bien, elle survivra.

Jorgga distinguait à peine son visage, mais n'eut aucun mal à reconnaître le son de sa voix, lorsqu'elle s'adressa à Krav. Mareim Nörheim. La Hän du village, la mère des enfants avec qui elle aimait le plus jouer, lorsqu'elle ne traquait pas les animaux dans les Chaînes de Perceciel, et aussi, la meilleure amie de...

- Où est Ulrika ?
- Elle...commença Dankrad.
- Ce n'est pas à toi que je m'adresse. Où est Ulrika, étranger ?

Krav était aussi pâle que la neige qui recouvrait ses épaules. La femme lui tendit la main, ses yeux forçant les siens.

- L'as-tu abandonnée ?

- Ulrika est morte ?

L'homme s'effondra comme une poupée de chiffon. A la vue de son corps inerte, nul ne bougea, attendant dans le silence les ordres de la Hän Nöhreim. Il y avait de la mauvaise humeur dans ses sourcils froncés. Elle n'était pas heureuse de ce qu'elle venait d'entendre et ne semblait croire aux propos du jeune cavalier. Les accepter comme une vérité immuable, une triste réalité, allait lui demander beaucoup de courage, de bon sens et surtout d'un peu de temps. Et sans doute davantage à la petite Jorgga, qui, s'il disait vrai, avait vécu l'une des expériences les plus traumatisantes de sa jeune existence.

- Ulv, tu peux l'accueillir chez toi le temps qu'il se rétablisse ? l'interrogea Mareim, la gorge nouée par le chagrin. Nous lui devons la vie de l'un des nôtres.
- Vous le croyez ? s'emporta Dankrad.
- Ma maison sera la sienne le temps qu'il faudra.
- Bien.

Krav était affaibli. Tout le monde pouvait s'en rendre compte. Les peaux de Jölgalt ne semblaient plus en mesure de réchauffer sa peau. La fatigue habitait chacun de ses muscles, chacune des parcelles de sa peau, menaçant sa vie comme sans doute jamais elle ne l'avait fait. Le comportement du reptile en était la preuve la plus accablante.

- Qu'est-ce qu'on fait de lui ? demanda le vieil homme, en pointant du doigt le Wyrmide.
- Débrouille-toi, le taquina Mareim.


La petite fille s'éveilla. L'aube dorait à peine la cime des arbres et le feu près duquel elle s'était endormie était éteint. Au contact de l'air glacial de la grande salle sur sa peau, Jorgga frissonna, serra la peau de Jölgalt autour de son corps et jeta un coup d’œil à la fenêtre. Trois jours s'étaient écoulés depuis son retour à Hallëby. Trois jours pendant lesquels elle n'avait eu aucune nouvelle Krav, pas même de la bouche de Dankrad, qui préférait la savoir loin de lui. Ainsi isolée du reste du village, Jorgga avait eu le temps d'imaginer mille et un scénarios, dont la mort de l'homme des suites de leur voyage.

Malgré la douleur lancinante à son épaule, Jorgga réussit à chausser seule ses bottes et à enfiler un manteau garni de fourrure. Elle ramassa ensuite sa petite sacoche et se tourna vers Dankrad, hésitante. Il était endormi non loin d'elle. De là où elle était, elle l'entendait respirer. Il semblait plongé dans un sommeil profond. Son souffle était lent, égal et paisible. C'est donc de son pas le plus furtif qu'elle s'échappa dans les ruelles du village, le souffle court, luttant contre le supplice que lui infligeait chacun de ses mouvements.

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