Balthazar, Celui-Qui-Tue.

Fsssssh .... Fsssssssh... Fsssssssssh.
Le vent soufflait en dehors de la petite tente sombre, soulevant des volutes de sable rendu poisseux par la nuit. Lorsque se leva l'astre lunaire, le désert devint brusquement bruyant, avec ses bêtes sauvages et ses insectes, et ses reptiles en tout genre qui ne sortaient qu'au crépuscule. Le soleil étant le pire prédateur que craignaient tout les habitants du désert sans exceptions, ils n'étaient pas étonnant de voir ce manège se reproduire à chaque fois qu'il mourrait derrière l'horizon. D'abords venaient les rampants, puis les volants, et enfin un peu plus tard, quand la matinée serait devenue jeune, viendraient ceux qui vont sur deux pattes. Ceux qui domestiquent le grand astre du jour et semblent pouvoir marcher à ses côtés sans souffrir de sa morsure. C'est injuste, se dit le petit scarabée alors qu'il contourna une lourde chaussure de cuir.
- Mais le monde est injuste, lui répondit une voix enrouillée et passablement asséchée. C'était notre héros, si on pouvait utiliser un mot pareil pour un homme pareil. Un assassin, un  tueur, un débauché. Il ne vous le dira pas, mais ce salaud était le chef de clan à présent. Et c'était sa première nuit en tant que roi de son petit domaine. Ce soir, il dormirait dans MES draps, de MA tente et mangerait MON repas de la victoire. Maudit sois-tu Makaan Al'Bazzabouzoria ! Tes mensonges et tes tricheries te coûteront chers dans l'après-vie, et tu seras condamné à errer dans ton corps putréfié, comme l'immonde salopard que tu es ! Ahahahaha, et alors seulement à ce moment, je serais libéré de cette image aberrante.
Il y'avait du sang de partout, surement parce que la drogue qu'il m'avait fait ingérer facilitait le transit sanguin, et à mesure que ma vue se brouillait des litres du précieux liquide carmin avaient filé par ma plaie. Une marre rouge m'entourait comme une mère le fait pour son fils, tandis que le désert me dévorait littéralement. Je reposais là sur le sol, la tête dans le sable et surement figée dans une expression d'atroce surprise. Et lui il trônait là depuis deux heures, les yeux fixés sur les étoiles, des cicatrices terribles sur le visage saignant encore, comme si de rien était. Injure. Trahison. Blasphème. Il avait triché au duel des chefs, et même parmi notre caste d'assassin, le sacré devait rester intacte. Je lui avais inculqué ces leçons moi même ! Alors c'était ça, le goût de l’échec ? Dans ce cas, peut-être avait-il été meilleur que moi.

- Au moins ce monde est juste dans son injustice, mon vieil ami. Souffla-t-il d'un ton triste, éteignant la haine qui s'allumait au plus profond de mon âme.


Vieux malades mystiques.
La fête battait son plein, de grands feux brûlaient haut dans le ciel, déversant une odeur alléchante de viande juteuse. Des chants emplissaient l'air et des danses faisaient vibrer l'atmosphère dans une note chaleureuse. Tout les membre du petit Kerkeïs s'amusaient, se racontaient des histoires ou se remémoraient des instants passés avec le défunt. Kaleb le Vif-Acier qu'on l’appelait ce vieux bouc. Mais à présent il était mort et son âme reposait parmi les siens, comme il était de coutume. Il n'y avait que les anciens du clan pour ne pas s'amuser, tirant des regards de désarroi à leurs compatriotes, et déversant leurs haine sur le nouveaux chef de clan. Ils le fixaient avec des regards pleins de morgue et emplis d'une sombre vengeance à prévoir. Il était impossible qu'on puisse vaincre Kaleb en combat loyal et singulier, ils le savaient tous. Sauf que pour les forbans du désert, la vie était faite d'impossible et de contrariété. Il n'était pas rare de souffrir plus de chaleur un jour que celui qui lui précédait. Tout comme la mort de Kaleb n'était qu'une impossibilité et une contrariété de plus pour eux. Que pouvaient-ils changer à leurs conditions en admettant la traîtrise de Balthazar ? Pouvaient-ils changer le destin et le sort de ce peuple rejeté par tous par ce simple fait ? Alors, raisonnables, ils se rangeaient tous à la raison du plus fort.
Tous sauf ses vieux malades mystiques. Pétris de religion, de traditions et de parfums surfaits. Ils étaient pervers et décatis, bons pour la poubelle. C'était ce que pensait le jeune Makäan en tout cas. Il fit claquer sa langue dans sa bouche et rota bruyamment comme toute réponse aux Anciens, faisant rire quelques guerriers à ses côtés. Des hommes brusques et cruels, qui pouvaient vous arracher la gorge avec les dents pendant votre sommeil aussi bien que combattre des heures sous un soleil de plomb. Il avaient tous reçus l’enseignement du clan le plus meurtrier de l'histoire des forbans. Tant et si bien qu'on prenait leur savoir pour directement acquis des dieux.
- Tu devrais voir la tête de ses salauds, ils font moins les malins maintenant ... Lâcha le Balafré à son ami de toujours, Quafir. L'autre rigola et arracha quelques regards noirs aux vieux pillards. Ce n'était qu'une bande de cornacs avec les dents longues, et qui profitaient du vide théologique des leurs pour imposer un dictât depuis trop longtemps subit. Des profiteurs qui se reposaient entièrement sur Kaleb pour faire régner l'ordre et diviser "équitablement" les butins entre les plus méritants. Drôle comme parfois ceux qui en font le moins ont toujours le plus de revendications. Quafir détourna son attention de la troupe décadente pour saisir ses mots : C'est sûr que quand ils t'ont lancé ce défis, ils ne s'attendaient pas à ce que tu colles une rouste à ce vieux grigris!

Il servit un nouveau verre à son ami en le voyant grimacer de douleurs. Les vilaines cicatrices qui recouvraient son visage ne cicatriseraient jamais vraiment. Kaleb s'en était probablement assuré avant de mourir, et laisserait ainsi sa marque pour toujours dans l'histoire. En tout cas dans l'histoire personnelle de Makäan. Il lui fit fumer à un petit tube argenté au bout duquel pendait un tuyau en intestin de porc, relié à une petit machine à vapeur. Elle crachait des volutes parfumées aux vertus apaisantes qui l'aideraient à passer la douleur la plus aiguë. N'empêche, qui aurait crû Kaleb capable d'utiliser une arme aussi cruelle et dévastatrice ? Il devait être dans un sacré état de dévastation. Boarf, personne avant Balthazar n'avait osé remettre son autorité en doute et survécut après ça, voila tout. La voix de son ami le tira de ses rêveries.

- Je me suis assuré que plus jamais ces fils de Shokr'âns n'abusent de leurs rangs pour nous voler, au moins c'est une bonne nouvelle. Il fit une nouvelle grimace alors qu'une goutte de sang se glissait sur sa peau pâle malgré les journées passées au soleil. La mauvaise c'est que je crois que plus aucunes femmes ne voudra de moi et de mon visage balafré ! Et il ria avec son frère d'armes, car la vie était belle et lui le chef de clan le plus craint de cette partie du désert. Il but sa tasse de thé-gingembre comme du petit lait.

Il se laissa porter par les chants des siens, laissant le fouet pourvu de crochets à ses souvenirs douloureux. Il entendait déjà les tambours vrombirent pour le héros disparu. Son prédécesseur. C'était maintenant lui le héros de l'histoire. Il regarda tout autours de lui pour détailler la scène, et graver chaque moment dans sa mémoire. Une photo mentale où les danseuses étaient plus belles, les feux plus hauts et les hommes plus joyeux... Le cercle de tentes jetant son ombre sur le désert. Oui, c'était le début d'un tout, et la fin d'un autre. Aussi assurément que passaient les saisons.

Entrée de journal n°1 en 1798:

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