Yaen - Tout est une question de volonté. Crie le plus fort et on te respectera.

Il y a dix-huit ans, une nouvelle âme naquit à Korrul. Le petit garçon, fils de Skandie et Prophenias Te-Vang, fut nommé Yaen.
Yaen grandit dans un milieu strict, dicté par les devoirs et la religion. Il vivait dans une atmosphère austère, se sentant étouffé par toutes les règles imposés par ses parents ; il n'était pas rare que son père le punisse d'avoir osé s'éloigner des préceptes qu'on lui avait prescrits. Prophenias ne voulait pas que son fils soit un lâche, un faible ; il devait être fort, et en tant qu'aîné, se comporter dignement. Mais le petit garçon, déjà, possédait une volonté tenace ; désobéir à son père devenait son obsession, même s'il fallait cumuler les châtiments corporels. Il devait faire ce qu'il voulait faire, et c'était tout. Sa maison était si calme, si feutrée ; il fallait bien que quelqu'un brise ce silence surnaturel, et Yaen, sans vraiment le savoir, se pensait plus ou moins investi d'une mission sacrée : faire comprendre à ses parents qu'ils ne l'empêcheraient pas d'en faire à sa tête. En cela, nous pouvons dire que son enfance fut violente, secouée de disputes, de discordes et de pleurs discrets.
Il faut dire que Prophenias et Skandie étaient tous deux des fantassins, certes pas brillants, mais enthousiastes et dévoués ; leur fanatisme n'avait d'égal que leur volonté de faire de leur fils un excellent Veilleur. Mais bien évidemment, le savoir convainquit Yaen de ne surtout pas suivre cette voie. Lorsque son père, dès l'âge de trois ans - ce jeune âge témoignant de son envie de faire de lui un Veilleur pourpre - se mit en tête de lui apprendre les règles de l'art, Yaen fit tout pour saboter ses tentatives. Évidemment, ce fut très douloureux. Non seulement, en refusant de se défendre, il se prenait déjà pas mal de coups, mais en plus il pouvait être sûr d'être battu comme plâtre s'il ne coopérait pas. « Tu es faible. » : lui répétait son père, comme si c'était son mantra, et Yaen encaissait les coups en essayant de ne pas trop pleurer.
En lisant ce portrait, sans doute avez-vous l'impression que Yaen était un rebelle, un fils dont les parents ne pouvaient rien tirer. Ce n'était pas vrai. Yaen n'était qu'un enfant ; même avec la plus tenace des volontés et la plus grande bravoure face à la douleur, il finissait toujours par céder. Quand son corps n'en pouvait plus, il acceptait enfin de donner satisfaction à son père. Comme ça, il n'était pas battu, et il parvenait à contrer la plupart des attaques de son père. Il lui prenait parfois l'envie de hurler, de briser le calme de la maison, mais la simple vue de ses parents l'en dissuadaient. Les Te-Vang n'étaient pas des monstres ; ils aimaient profondément Yaen, tout comme lui, malgré tout, les aimait. Mais ils voulaient pour lui le meilleur, même si cela impliquait d'utiliser la force et de se montrer sévères, voire rigides.
Et Yaen, avec le temps, accepta finalement de se soumettre à cette discipline.
Mais avant cela, quand il avait quatre ans, il reçut ses tatouages. Il fit preuve d'un tel courage que ses parents furent pour la première fois fiers de lui ; il ne réfléchissait pas, il acceptait son sort sans frémir. Il ne comprenait pas vraiment ce qu'on lui faisait, juste que c'était douloureux mais aussi très joli. Le petit garçon était tout fier de ses tatouages, même si ses parents se demandaient pourquoi ils l'assimilaient à un serpent. Par la suite, sans doute comprendraient-ils que ce choix était très judicieux ; mais sur le moment ?
Le temps passa. Rien ne changeait. Et Yaen finit par se calmer et devenir plus raisonnable. L'âge aidait beaucoup. Il avait compris que cela ne servait à rien de s'opposer à ses parents, qui somme toute n'étaient pas des barbares mais qui voulaient juste maîtriser son avenir. Il se jura qu'un jour, ce serait lui le maître du jeu ; mais en attendant, il n'était pas assez fort. Vers huit-neuf ans, ses relations avec ses parents s'améliorèrent. Il fut surpris de découvrir de nouveaux aspects de leur personnalité, se traitant d'idiot de ne pas avoir pensé à ce stratagème plus tôt. De plus, savoir se battre lui serait toujours utile même s'il n'était pas Veilleur, n'est-ce-pas ? Sa réflexion n'allait pas plus loin. Sa décision était prise : les temps calmes commençaient pour lui.

Qui dit temps calmes dit plus de temps pour faire d’autres choses. Yaen avait dix ans, il avait fini par se réconcilier avec ses parents et se montrer docile dans l’apprentissage des armes. Tout cela lui laissa plus de temps libre pour découvrir les autres aspects de la vie que lui offrait son nouveau statut de pré adolescent. Il s’ouvrit un peu vers le monde, allant vers d’autres garçons de son âge. Comme inconnu, Yaen n’avait déjà rien d’engageant : bien qu’il ne soit pas encore l’être froid, presque inaccessible qu’il est devenu, il avait déjà du mal à communiquer, à se dévoiler aux autres. Il se fit alors deux amis, des jumeaux qui avaient réussi à contourner la difficulté et avaient découvert la face cachée de Yaen. Face à sa fragilité sous-jacente, à sa frustration de devoir attendre d’être indépendant pour faire ce qu’ils voulaient, Hondias et Nuri avaient compris qu’il était, au fond, un petit garçon comme les autres qui avait besoin de chaleur humaine. Aujourd’hui encore, Yaen leur voue une fidélité sans bornes. Reconnaissant peut-être de l’avoir tiré de sa solitude, mais surtout heureux de les avoir pour amis.
Quand Yaen ne traînait pas avec les jumeaux, souvent il s’entraînait avec son père, sous le soleil brûlant de Korrul. Il vit progressivement son corps faible d’enfant se transformer : plus musclé, plus grand, plus solide, Yaen commençait à oublier les marques physiques qui avaient parcouru son organisme infantile. Les bleus et les coupures n’étaient plus qu’un mauvais souvenir. Yaen devint un bel adolescent, relativement habile de ses mains. Il apprit à agir instinctivement, et à réfléchir ensuite. L’inaction, apprenait-il, pouvait causer sa perte. Il fallait toujours anticiper, frapper un bon coup et montrer aux autres qu’il était le plus fort. Son père était fier de ce qu’il devenait ; il caressait toujours l’espoir d’en faire un Veilleur pourpre.
Quant à sa mère… eh bien, Skandie s’était déjà mise en tête de trouver très tôt pour son aîné une promise digne de ce nom. Elle était persuadée qu’elle ne la trouverait pas facilement – et elle avait raison -, aussi avait-elle déjà décidée de chercher bien avant que son fils soit en âge de se marier. Il n’avait même pas onze ans qu’elle lui présenta une première prétendante : une toute petite fille de cinq ans, certes très mignonne mais insipide et incapable de comprendre qu’on proposait déjà sa main pour un mariage qui n’aurait pas lieu avant dix ans. Yaen avait poliment refusé, expliquant à sa mère que pour lui, le délai était trop long. Mais la Veilleuse ne décolérait pas. Elle se mit à harceler Yaen, acceptant qu’il les refuse toutes mais ne se résignant pas à le laisser tranquille. Tout cela coïncida avec ce que nous appellerons ici ‘’l’éveil des hormones’’ de Yaen, qui quand il eut quatorze ans tomba follement amoureux d’une fille qui avait bien sept ans de plus que lui… déjà une femme serait plus juste . Elle s’appelait Milla, était la fille d’un cultivateur d’orchidées et était déjà mariée à un autre homme. Yaen l’avait rencontré lorsqu’il était allé chercher des orchidées à offrir pour Skandie. Tout de suite, il était tombé sous le charme. Seul problème : elle ignorait son existence et le considérait comme un enfant, indigne d’elle. Yaen ne pouvait le supporter… mais là encore, il attendit. Il espérait qu’en grandissant, elle finirait par se rendre compte qu’il l’aimait et qu’elle l’épouserait. Il attendit donc… quinze ans… seize ans… seize ans et demi. Finalement, il finit par comprendre qu’il n’y avait pas de raison qu’elle quitte son époux. Ce n’était que des chimères de gosse. Il le comprit quand, un jour, alors qu’il lui avait proposé de l’inviter à dîner chez sa famille – innocemment, pour la présenter à sa mère qui aimait tant ses bouquets – elle était entrée dans une colère noire et avait refusé catégoriquement. Son attitude lui ouvrit les yeux : elle ne voulait pas de lui.
Et Yaen devint fou.

   L’épisode qui suit est sans doute connu comme l’un des plus violents de Korrul. Peut-être vous rappelez-vous l’horreur du peuple Korrulien face à un tel déchaînement de folie. Yaen n’éprouve nulle fierté d’en avoir été responsable. C’est lui qui l’a fait, et le savoir ne lui procure ni joie ni regrets.
En outre, quand tout s’était produit, il n’était pas lui-même. Le jeune homme était resté prostré chez lui pendant des jours, incapable de prononcer le moindre mot. Pour lui, le temps s’était arrêté au moment où elle lui avait dit « non ». Plus rien d’autre ne comptait. Il n’avait pas conscience que ses parents se relayaient autour de lui, persuadé qu’il était tombé gravement malade. On lui faisait manger des repas insipides, qu’il avalait sans s’en rendre compte. Il se montrait d’une extrême docilité, lui qui était déconnecté de la réalité. Il s’enfermait dans la douleur pour ne pas voir la vérité en face.
Elle ne voulait pas de lui.
Un jour il eut un déclic. D’aucuns diront que c’était un retour à la conscience. Pour moi, son acte était trop inconscient pour que l’on puisse vraiment le dire. Tout ce que je sais, c’est que Yaen se laissa guider par la haine et la douleur. Tout était flou mais cela n’avait pas d’importance. Il se leva comme un zombie et sortit sans bruit de sa chambre. Un petit passage obligé par la cuisine et il sortit dans la fraicheur de la nuit tombée. Les journées étaient chaudes, cette température douce était la bienvenue.
Il se mouvait telle une ombre. Il ne faisait plus partie du monde des vivants. Il n’était plus un Korrulien. Il allait commettre l’irréparable. Ses pas étaient rapides et discrets ; personne ne le remarqua. Son cœur battait la chamade, mais il ne s’en souciait pas : qu’importe, alors qu’il était plus heureux qu’il ne l’avait été pendant ces derniers jours ? Sa vocation lui parut évidente. Il ne serait pas Veilleur pourpre. Il serait pire. Et il était parti.
Il n’aurait jamais cru que s’introduire chez un Cultivateur puisse être aussi simple. C’était sous-estimer la volonté de Yaen. Son entraînement lui fut utile ; le jeune homme était en pleine forme physique et il n’avait pas de difficultés à enjamber les obstacles. Pas une seule fois il ne se dit qu’il était fou, qu’il ne devrait pas être ici. Au contraire, il ne s’était jamais senti aussi calme, aussi… aussi maître de son destin, tout simplement ! Il ressentait une grande impression de puissance, pour la première fois de sa courte vie, et cela lui plaisait, lui qui ne rêvait que de contrôler sa vie. Voilà qu’il avait celles des autres en les mains. Cela ne pouvait l’arrêter en si bon chemin. Il se faufila jusqu’à la salle où la famille de Milla prenait son repas. Ils avaient des invités. S’il avait eu une once de bon sens, Yaen se serait arrêté et serait reparti sans rien faire. Mais même s’il se sentait en paix, il continuait de souffrir. Il approcha de la fenêtre, la cassa.
Ensuite, ce fut le chaos.
Toute la salle s’éparpilla, choquée. Yaen les laissa partir. Il n’avait d’yeux que pour Milla. La jeune femme le regardait d’un air éberlué, ne comprenant pas ce qu’il faisait là. Elle n’avait pas vu le poignard. Elle ouvrit la bouche pour le saluer – il plongea, sauta sur elle et planta le couteau dans son ventre. Milla hoqueta, à la fois de douleur et d’incompréhension, mais Yaen ne lui laissa pas le temps de se défendre. Il sortit le couteau, le renfonça, cette fois un peu plus haut. Il la lardait impitoyablement de coups ; des larmes coulaient de ses yeux alors qu’il se vengeait. Ses yeux s’étaient déjà voilés, mais il continuait encore, et encore. Un cri résonna dans la pièce, ramenant Yaen à la réalité. C’était le mari de Milla. Il venait de voir sa femme se faire sauvagement assassiner par un jeune psychopathe. Yaen se jeta sur lui. L’homme se mit à courir, mais Yaen le prit violemment par les jambes et il tomba, se cognant durement le menton contre le sol. Yaen lâcha prise et enfonça le couteau dans son dos. La lame passa entre les côtes et se ficha directement dans le cœur. Lâchant un rire sardonique, Yaen fut admiratif de son geste, digne d’un professionnel. L’homme se convulsait, lâchant ses derniers souffles.
Yaen s’était vengé. Il se sentait beaucoup mieux. Il était conscient que l’irréparable était fait, que sans doute on le bannirait ; mais c’était loin de l’effrayer. Au contraire, il en ressentait une joie immense. Milla avait payé, et puisqu’elle ne voulait pas de lui, personne ne pourrait l’avoir. De plus, il venait de découvrir un nouveau sentiment auquel il n’était pas coutumier. Pour la première fois, il se sentait libre de faire ce qu’il lui plaisait vraiment. Il venait de comprendre qu’il n’était pas obligé d’être un Veilleur, qu’une autre voie s’ouvrait à lui. Il pouvait, s’il le voulait, devenir un assassin.
Il ne s’arrêta pas à ses deux meurtres. Il avait déjà pris goût au sang, au pouvoir de vie et de mort que lui procurait le meurtre. Il massacra comme un barbare une demi-douzaine de personnes.
Le lendemain, il était exilé.

Une fois exilé, Yaen partit très vite à l'aventure. Le bannissement avait été une sentence très douloureuse pour lui. Ce qui le blessait le plus, c'était le regard humilié et furieux de ses parents, qui n'avaient pas éprouvé de la tristesse. Pire, ils étaient en colère contre lui ! Bon, d'accord, c'était normal, leur fils avait sali leur nom et s'était déshonoré. Mais était-ce une raison pour ne pas regretter son départ ?
Pour Yaen toutefois, le chemin était tout tracé. Il allait suivre la voie que cette nuit de sang lui avait ouverte. La découvrir, c'était un peu comme découvrir une nouvelle facette de sa personnalité. Yaen savait qu'il ne s'était jamais senti aussi proche de sa vraie nature qu'en tuant. Et ce fut ainsi qu'il gagna sa subsistance : exécuter quelques assassinats plus ou moins bien payés, afin de survivre. Sans cela, qu'aurait-il donc fait ? Ses parents ne lui avaient appris qu'à se battre. Il ne connaissait que la violence et n'avait pas peur d'elle. Alors forcément, accepter de menus contrats afin de pouvoir manger le soir, cela lui paraissait normal. Je ne nie pas que moralement, même lui trouvait cela dégradant. Mais c'était là plutôt une réflexion intellectuelle. Ses sentiments étaient tout autre : au contraire, c'était plutôt jouissif, que de couper le fil de la vie à une victime.
Yaen était bon, et cela, personne ne pouvait le nier. Il ratait rarement une mission, et quand c'était le cas, il disparaissait dans la nature sans laisser de traces. Yaen n'avait plus d'attaches à aucune terre ; la seule qu'il aimait lui était interdite. Il parcourait le monde dans la limite de ses moyens, la plupart du temps à pied, prenant rarement le bateau car la traversée lui aurait trop coûtée. Sa vie de bohème, au demeurant, lui convenait. Et il aimait tuer, c'était indéniable. Tuer, et jouer avec ses victimes - ce qui faisait froid dans le dos. Il n'était pas cruel, juste démiurge. Pour lui, c'était différent. Il ne se réjouissait point de la souffrance qu'il engendrait, mais de la domination qu'il exerçait en tant que bourreau. Après des années à se contrôler, c'était pour lui une libération.
Seul il serait sans doute devenu un monstre. Une part d'humanité, pourtant, restait accrochée à lui. Au fil du temps, il rencontrait diverses personnes. Bien qu'avec la plupart il se montrait d'une extrême froideur, avec certains, il réussissait à dépasser ce stade, et acceptait de faire un bout de chemin avec eux. Bien que solitaire, l'Exilé réussit à se faire des amis. Des amis qui l'aimaient malgré ses innombrables défauts, qui le soutenaient et l'acceptaient. Yaen, ainsi, ne sombra pas totalement dans la folie meurtrière. Et peut-être est-ce de là que viendra le salut.