Que la fête commence !

Spoiler:

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Curieusement, Pleyrion avait été le théâtre de festivités cette nuit là. Chacun se réjouissait d'agir au nom du Gardien contre l'envahisseur et tous criaient leurs noms pour se faire entendre de l'Entité afin qu'elle sache qui étaient ses plus fidèles bras armés. Ce fut aussi l'occasion pour les représentants des Shaas d'Argent de se faire connaître des sudistes qu'ils étaient venus aider.

Mais cette inconscience apparente n'enlevait à l'esprit de personne que le combat qu'ils mèneraient serait peut-être leur dernier.
Nivilk, lui, s'était retranché dans ses appartements et avait passé ses derniers instants de repos à prier le Gardien en compagnie de l'émissaire Thogen.
D'après le rapport des éclaireurs, l'affrontement pourrait avoir lieu le lendemain dans la matinée si les outremuriens se risquaient à suivre la piste.

C'est donc à la clarté d'un soleil pâle et atténué par les nuages que les quelques deux cents factionnaires mobilisés terminaient les derniers préparatifs. Le sol était déjà recouvert d'ithylium et de lourds troncs d'arbres attendaient sur les hautes parois du passage, dissimulés sous d'épaisses couches de neige.
Chacun connaissait son poste. Tandis que certains terminaient de harnacher leurs yagocks et leurs kouns, d'autres se camouflaient à même le sol ou ajustaient leurs arcs sur les hauteurs.

La cavalerie aérienne prit son envol et commença à installer un épais brouillard censé privilégier l'effet de surprise. Au sol, les kouns recouverts de plaques de fer s'alignèrent, Nivilk à leur tête, en l'attente de combattre. Une trentaine de cavaliers était postée un peu plus en retrait. On les appelait les Marteaux, guerriers puissants et sans pitié chargés d'exécuter quiconque prendrait la fuite sans que la retraite ait été sonnée.

Le Hänek Markin avait tout juste terminé de charger le réservoir de son épée lorsqu'un éclaireur à dos de wyrmide vint lui signaler que les étrangers s'étaient enfin engagés dans le passage. Un frisson de satisfaction lui parcourut l'échine et Nivilk porta les doigts à ses lèvres, émettant un long sifflement.
Le signal était lancé. Tandis que les yagocks survolaient l'armée ennemie dans le but de les prendre à revers, les monteurs de kouns et les unités pédestres avançaient en frappant leurs boucliers en un rythme qui se répercutait contre les parois du passage en haut desquelles on s'apprêtait à couper les cordes qui retenaient troncs et rochers.

Une fois l'ennemi en vue, Nivilk leva son épée et en fit jaillir une boule de glace qui explosa dans les airs. Plus question de faire marche arrière.

- Chargez !

Hey, demi-portion, tu prends un koun, pas un yagock…

Hermine releva le nez, haussant un sourcil comme si elle se demandait encore si on pouvait s’adresser à un autre qu’elle en commençant sa phrase par « demi-portion ». La Shaas avait un peu vieilli. Les jeunes traits de ses quinze ans s’étaient effacés derrière une chevelure plus longue et un regard plus incisif. Le caractère jusqu’alors indécis, presque doux, de la gamine avait laissé place à un bloc de glace incassable et surtout implacable.

Je prends un yagock.

La gamine n’attendit pas que l’homme réponde quoi que ce soit qu’elle était perchée sur la bête. Cette dernière était imposante en temps normal, mais ne l’était-elle pas davantage quand on voyait la si petite jeune fille perchée sur son dos ? Elle en attrapa la bride et la tire vers elle. La créature poussa un hurlement strident et souleva ses ailes, menaçant alors que le palefrenier avançait vers elle d’un air mécontent.

Descend de là ! Ce n’est pas pour toi !
Je suis Hermine Nibelungen. J’ai été envoyé par Hön Fjölan pour me battre au front. Pas pour attendre derrière.

Le palefrenier se vit couper l’herbe sous les chaussures. Ce n’était visiblement pas l’heure de discuter de toute façon, aussi il se recula sans un mot. A sa droite, il y avait Manfred Vemünd. Encore et toujours lui. Il avait été dépêché également, mais lui ne monterait pas un yagock. Il prendrait la tête d’une petite partie de l’infanterie à pieds. Plus loin encore, elle reconnut Dhungaärd qui arrivait. Petit à petit, les troupes se resserraient. C’était plaisant, et à la fois angoissant.
La bataille se rapprochait et elle pouvait le sentir.

Un premier signal fut donné et une nuée de yagock s’envola. Celui de Hermine également. Elle accrocha la bride pour ne pas décoller et serra les bras pour que son arc ne chute pas. Elle aurait du être sur les falaises ou en hauteur, mais elle avait toujours préféré le contact malgré un corps à peine taillée pour la course.
Le yagock finalement se posa de l’autre côté de l’ennemi adverse dans un silence mortel. A sa droite, il restait encore une femme – une Vemünd elle aussi qu’elle reconnut à sa tignasse rouge. Elle détourna le regard. A présent, elle ne regardait plus jamais sur les côtés ni derrière, mais uniquement devant.

Elle détacha en silence de son bras son arc, prête au moindre mouvement, les pieds coincés dans l’étrier afin de descendre au moindre soucis.

Le silence.

Encore le silence.

Et enfin, un éclat dans le ciel.

Ils étaient trop loin pour entendre Markin parler mais tous savaient ce que cela signifiait. Elle descendit de sa monture. Ils attendirent. Quelques secondes. Quelques minutes. Ce n’était qu’une question de temps.
Bientôt, le bruit des percussions résonnèrent et l’armée avança au pas. Un pas. Deux pas. Trois pas.
Le rythme était lent, mécanique. Puis doucement il accéléra.
On jeta en l’air un regard pour faire attention aux cordages, et surtout pour ne pas finir écraser par l’ennemi.

Au loin, un premier coup résonnait.

Et enfin,

Le bruit de la guerre.

La marche pour rejoindre Pleyrion. Pleyrion... Les Bois de Koun. Les festivités, où le Shaas était demeuré silencieux, prenant connaissance de ce qu'il adviendrait puis... Attendant. Le levé du jour. Une nouvelle marche.

Puis l'attente. Les têtes autour de lui... Djekan, Nedel, Lydeka... Hermine aussi. Deux années sans la revoir, et à présent, la guerre. Sans savoir ceux qui reviendraient le soir.

L'attente. Puis les tambours. Une nouvelle marche. Le corps de Dhungaärd avance...

Mais tambours sont différents. Différents, alors que son pas s'allonge. Différents, alors que les chevaucheurs de koun s'élancent et chargent. Dhungaärd est derrière. Dhungaärd pense.

Pourquoi ?

Les Shaas sont autour de lui. Les outremerriens, invisibles, devant... Et l'ithylium sous leur pieds. Et l'ithylium dont leur charge les éloigne.

Pourquoi ?

Bientôt, des tirs de lumières fusent. Les yeux ouverts, le guerrier voit un homme tomber de sa monture. Un trou fumant dans la poitrine. Le brouillard, l'humidité n'étouffe pas l'odeur de brûlure. D'autres tirs. D'autres morts.

Son coeur pulse encore.

Des coups portent devant. Des corps tombent. Des cris. Mais les tirs continuent. Tuent. Le lourd poids de son marteau dans ses mains, la morgenstern gênant dans une telle masse. Les ennemis trop loin.

Abattus. Facilement.

Serrer les dents.

ABATTEZ LEUR ARCHERS ! tonne sa voix.

Lui ne peut rien. Au sol. Ne ressentant pas leur présence par la voix de la glace. Alors il hurle cet ordre, que les monteur de yagock eux leur rendent les vies prises. Mais les kouns montés, avec ou sans cavalier, ont enfoncé les lignes outremerriennes. Dhungaärd voit un premier ennemi, piétiné par la charge. Avancer. Les alliés se dispersent, affrontant ces adversaires. Mais les corps erfeydiens jonchent aussi le sol.

Les tirs de lumière tuent. Transpercent, brûlent, avec une facilité effrayante. Alors que les "archers", une fois à portée... La masse se lève. La douleur fuse, un tir l'atteignant à l'épaule. L'arme s'abat et le crâne n'est plus que rouge, le corps plus que chair morte et lourde.

Tous les hommes qu'ils abat ensuite aurait été brûlé, gelé par le piège... Qui est derrière eux. Pourquoi ? Et les Marteaux qui veillent à ce que tous avancent. Pas de retraite avant qu'elle ne soit sonnée. Alors qu'à présent...

Nedel meurt. Plaie fumante au torse et au bras. Dhungaärd se jette sur un ennemi. Si proche qu'il voit l'arme, si différente d'un arc... Mais une poigne broie la gorge de l'archer... La masse tombe. Le Shaas écrase la fiole d'ithylium qu'il possède, lève le bras, et en jette sur la face de l'homme.

Puis le saisissant à deux mains, il jette le corps sur les rangs adverses.

Brûle.

Son propre bras s'enflamme sans qu'il le sente. Le haut du corps du mort se couvre de flammes qui attaquent bientôt les chevilles autour. Grimpent. Dévorent.

Ramasser la masse, et charger encore. Dans le brouillard où s’entre tuent des silhouettes indistinctes, le feu danse et se nourrit.

Brûle.

HRP:

Spoiler:

• L'ennemi ne s'était pas fait prier pour riposter et ça n'avait étonné personne. Les premières lignes s'étaient retrouvées amoindries et des corps calcinés par cet ithylium qu'ils utilisaient avec la pire hérésie qui soit jonchaient déjà le sol pierreux.
  
  Mais il en fallait plus pour ébranler le peuple erfeydien, il en fallait davantage pour décourager un Bois. Rien d'autre que la mort n'arrêterait le Hön Markin qui savait ses hommes aussi déterminés que lui.
  Monté sur son Koun paré des couleurs de sa faction et protégé par plusieurs plaques de métal, il avait pénétré les rangs ennemis, sa bête embrochant quelques fantassins tandis qu'il fracassait quelques crânes de sa lourde épée. Cette dernière tournoyait de part et d'autre de sa monture, fauchant quiconque s'aventurait trop près de lui. Mais éliminer les sous-fifres n'avait rien d'intéressant à ses yeux et il lui fallait trouver une proie plus imposante, plus influente. Mais pour distinguer un meneur il fallait d'abord dégager le panorama.
  
  - Ecrasez-les !
  
  L'ordre fut relayé jusqu'à atteindre les hauteurs où il fut exécuté. On déliait les rochers tandis qu'on enflammait les troncs qui vinrent eux aussi s'écraser plus bas et une pluie de flèches enflammées s'abattit sur le centre de l'armée ennemie où les erfeydiens n'avaient pas encore frappé.
  
  Tout était orchestré dans un ballet de violence que très peu savourèrent, tous étant trop occupés à sauver sa terre, ses intérêts, son honneur ou sa peau.
  Les rayons lumineux fusaient, les masses cognaient et le tout dans un magnifique concert de hurlements et de derniers soupirs. Nivilk, lui, s'était retrouvé pieds à terre, après que son koun ait été atteint par l'un de ces rais bleus, et usait de son don pour envoyer à pleine vitesse de lourdes boules de glace labourer les côtes de ses adversaires. Baissant furtivement les yeux il constata qu'il était arrivé à hauteur de l'une des étendues d'ithylium dispersées par les erfeydiens et ne perdit pas son temps. Sa lame s'enfonça dans le sol qui se glaça instantanément, faisant chuter plusieurs hommes, et une dizaine de pieux glacés se formèrent, empalant quelques malheureux.
  
  Et dans toute cette violence, le visage du Hön était serein, presque apaisé tandis que ses lèvres répétaient sans cesse une prière inaudible.
  

La mort n’appartient qu’aux faibles… souffla la jeune fille comme pour se rassurer. Ses yeux se levèrent, et elle vit les troncs qui chutaient de chaque flanc des falaises. Les guerriers montés ne s’étaient que trop peu engouffrés contre l’ennemi, préférant de loin  attendre le passage des troncs pour lâcher les bêtes.

Pieds à terre, Hermine se mit enfin en chemin. De sa petite taille elle ne voyait rien qui n’aurait pu ressembler à un ennemi de là où elle était, mais elle continua sa progression, passant à côté d’un tronc qui avait écrasé à vue d’œil pas loin de cinq hommes et une femme, femme qu’elle acheva consciencieusement d’une flèche dans le crâne.
Elle était trop sage pour savoir qu’un darsha sans corps mord toujours.

Elle continua finalement sa longue avancée au milieu des hommes qui avançaient jusqu’à se trouver face au véritable front. Chaque flèche décochée était quelques secondes, quelques minutes de plus à vivre avant que la mort n’arrive, car malgré tout, Hermine la sentait, l’odeur de la mort, rampante et sinueuse. Elle s’insinuait partout entre les cadavres, fauchant à tour de bras les uns comme les autres. Les corps tuaient par les ennemis étaient propres, si propres qu’il était parfois difficile de savoir s’ils étaient morts, ou endormis. De l’autre côté, les corps que les erfeydiens rendraient aux familles de l’envahisseur étaient sales et écrasés, à coup de masse, de marteau, d’épées ou encore de hallebardes. Elle, elle ne tirait que des flèches et c’était suffisant à l’instant.
Perdu dans le troupeau, personne n’avait encore eu l’idée de s’attaquer à une si petite proie et elle était passée bien aperçut ranger derrière un mastodonte qu’elle utilisait à la fois d’appât et de couverture, couvrant chacun de ses mouvements d’une flèche plus rapide que l’autre, jetant des regards de tous les côtés avec l’air apeuré de celle qui ne comprend pas.

Pourquoi ?

Pourquoi autant de morts, et surtout, pourquoi autant de leurs côtés ? Il semblait que les ennemis n’avaient pas besoin d’être forts pour vaincre et c’en était que plus frustrant. La jolie Hermine finalement recula de quelques pas. Un milicien la repéra, peu loin, et son sourire s’agrandit comme il commençait à trottiner pour rejoindre celle qu’il pensait fugitive et proie facile. Quoi de mieux que ramener une enfant ? Une jolie petite bouille comme ça en plus, ça doit bien faire double utilisation…
Les yeux dorés de la gamine remarquèrent l’homme et les deux suiveurs qui la pister. Elle courrait plus vite et s’enfonçait assez loin entre les guerriers. Un d’entre eux fut tué d’un coup de fléau perdu d’un homme qui cognait plus fort qu’il ne hurlait sous la douleur de ses blessures. Un titre spectacle, aussi beau que poignant.

Ses pieds touchèrent enfin la flaque que formait l’ithylium sur le sol. Un sourire grandissant se patina sur le visage de la môme alors qu’elle se retournait pour faire face aux deux hommes qui la fixaient d’un air enjôleur. Elle secoua la tête d’un air négatif.
Ils le firent d’un air positif.

En réponse, deux stalagmites géantes percèrent leur corps comme un pal immense sortit de nulle part, jetant une flaque de sang sur le sol dans un cri inhumain. Elle se recula aussitôt, évitant un tir bleuté et jeta un regard perdu dans la foule d’hommes qu’ils étaient. Elle n’était pas assez grande pour voir quoi que ce soit, si ce n’est qu’elle était de plus en plus proches de l’ennemi, et de plus en plus loin des Vemünd et des troupes des Bois de Koun.

Elle se pinça les lèvres mais quelque chose la tira en arrière. Elle sentit la brûlure d’un blaster percé son épaule et eut un petit cri, jetant un regard douloureux à la femme qui venait de la tirer en arrière. Un regard reconnaissant, vrillé par la douleur.

Fais attention.

Cette dernière fit quelques pas, assez pour frapper au ventre un homme qui s’effondra, déjà mort ou presque, crachant sur le sol en une flaque immonde la moitié de son sang et quelques bouts de chairs. Hermine renifla et se releva, au même moment pourvoir tomber la guerrière à la masse sur le sol, un trou au milieu du front.

Elle releva les yeux, bandant son arc avec difficulté tant la douleur lui parcourait le bras.

Pourquoi Gardien ?
Pourquoi ?

Comme il ne venait aucune réponse, elle épuisa les flèches de son carquois sur les quelques cibles mouvantes qui lui faisaient face, la rage au cœur, la mort dans l’âme.

HRP:

Aveugle.

Il devait l'être pour ne pas avoir ressenti la présence de l'ithylium... Bien là. La glace fuse... Et alors qu'une troupe de Miliciens fait face à ses hommes, Dhungaärd y ajoute les flammes. Étrange vision que celles d'hommes sous les pieds desquels le feu prend soudain. Car ils ne maîtrisent aucun lien, et ce qui les consume n'est qu'un feu pour leurs sens. Les Erfeydiens rugissent leur joie devant ces guerriers brûlants en hurlant, et chargent sans hésitation, éteignant s'il le faut les flammèches les menaçant.

Dhungaärd s'est figé un instant, observant leur progression : les traits lumineux fusent toujours, nul n'a atteint les tireurs embusqués... Là un étranger vole, jeté par un guerrier emporté par la fièvre du combat, avant que ne le terrassent soudain d'autres tirs. Son corps fumant disparaît alors que ses frères le remplacent, enragés.

Le Shaas assiste sans un mot au barrage qui leur est opposé... Les étrangers redoutent le corps à corps. De près, ils ne sont que chair à broyer. Seules leurs armes préservent leur corps fragiles des coups erfeydiens. En l'instant, malgré sa répugnance envers les yagocks, Dhungaärd voudrait être là-haut... Pour mieux s'abattre sur l'ennemi, et mettre un terme au combat avant même qu'il ne commence.

Sans prévenir la douleur le transperce. Des erfeydiens hurlent, puis se taisent. Son corps tombe. Quand il se relève, la vision floue... Là où se trouvaient les siens, il n'y a plus que des masses couchées immobiles.

Il ne comprend pas.

Aucun coup, aucun tir... Mais alors il voit, une petite chose voler plus loin, dans une foule de kouns, d'erfeydiens et d'étrangers... Et tous chutent alors que la lumière les foudroie. Quoi ? Il regarde sans comprendre. Les tirs. La lumière...

Dhungaärd les voient, en retrait. Il veut voir leur visage. Il veut voir leur visage hurlant à la place de ceux de Djekan et Lydeka... Aucun mot. Sa main se serre sur sa masse, le feu susurre plus fort sur son épaule. Un coup, deux coups, l'ithylium bondit et les corps morts s'embrasent. Son pas se fait lourd et puissant, alors qu'il avance. Oubliant ses alliés. Oubliant leur position. Eux. Eux qui jettent la mort, cachés derrière les autres qui se font écrasés. Je viens.

Son pied se pose sur de l'ithylium. Il ne le voit pas, mais le sent. Brûle. Les flammes jaillissent à plusieurs mètres à la ronde... Et sur lui aussi. La masse est chaude dans sa main. Leur corps sera bientôt froid... Des pas, des coups, des morts, la douleur, la chaleur... Un large mouvement de bras... Son membre le brûle sous l'effet des traits de lumière, mais une satisfaction diffuse lui vient devant les corps en feu chutant parmi les leurs. BRÛLE. Les flammes rugissent, les corps dévorant, et se jettent sur les suivants.

La lumière l'aveugle alors qu'un tir fuse. Sans penser il frappe... Mais en ouvrant les yeux, il voit l'étranger debout... A quelques mètres. Tu brûleras. Qu'il hurle pour ses Shaas. Qu'il hurle pour le sang versé...

Dhungaärd est sur lui, et la douleur est partout alors que les traits de lumière le visent... Pourtant il broie. Broie l'arme dans ses deux mains jointent sur cette chose qui n'est pas un arc... Et un bras de chair étranger dessus, que lèchent les flammes avides.

TU BRULERAS. Tonne sa voix au visage de l'ennemi...

HRP:

Sans son arme, l'étranger n'est plus rien. Il geint à terre. Dans la bataille, l'odeur de peur est étouffée par celle du sang. Mais le Shaas la devine sans mal dans la voix de son ennemi.

Un seul coup, et l'homme meurt.

Un vague sursaut quand une nouvelle douleur surgit dans son épaule. Parmi la sensation des flammes. Celles-ci l'entourent. Il y a son corps... Et autour de lui, l'ithylium. Les flammes. Presque une extension, que son esprit laisse libre. Mais cette souffrance le touche lui. Dhungaärd voit un nouvel adversaire... Parmi les éclats et les fracas, il n'entend pas ce qui lui est dit... Mais perçoit clairement les traits de lumière.

Un dans son flanc. L'autre sur son bras. Un dernier le frôle.

La douleur n'est pas nouvelle, mais ici son origine est connue... A portée. Pourtant, quelque chose se love dans sa rage glacée. Faire vite. Sortant d'une brève torpeur, il se baisse et saisit l'étranger au sol par l'épaule... Et le relève comme si c'était déjà un cadavre à traîner. Les flammes lèchent l'étrange peau qui le couvre, et s'y attaquent de leur mieux... Le guerrier ne pense pas à le tuer. L'oublie presque. Juste cette masse qu'il tient fermement, lui broyant l'épaule, et qu'il montre à "l'archer" qui le vise... Parmi tant d'autre.

Tire encore. dit-il, presque dans le cou de l'homme qu'il tient.

Son souffle est celui des flammes... Alors il avance, comme si l'étranger ne pesait rien. Son bras est contracté alors que ses muscles bougent, que son corps avance comme un howok chargeant... Une masse qui ne s'arrête pas. Piétiner la neige et le sang. Avancer... Et percuter.

TIRE ENCORE. tonne la voix du Shaas...

Avant qu'il n'atteigne l'archer... Et ne lance le poids qui l'entrave.

Non pas sur l'homme. Il visait aussi ceux qui étaient derrière lui et qui pouvaient le prendre pour cible. Lançant l'homme comme un vulgaire morceau de viande, vers le haut, il le jette vers le haut... Le corps vole sur quelques mètres, percutant l'archer en haut des épaules, l'envoyant au sol, avant de finir dans les hommes plus loin. Les flammes ne rechignent pas à la tâche devant ces nouvelles cibles. Les erfeydiens alentours profitèrent de la diversion, et abattirent leur arme avant d'être touchés au corps par les traits de lumière.

Dhungaärd était sur celui qui l'avait blessé. Sans masse, il n'a que ses mains... Il saisit l'arme, l'en frappe puis s'en débarrasse aussitôt. Pour mieux, après l'avoir frappé au visage, le saisir au cou et le relever. Faire vite... Et tuer.

Seule ton arme est dangereuse. souffle-t-il au au visage de l'étranger.

Ses mains serrent... Et la douleur fuse. Son flanc entier le brûle. Avec rage, il jette l'homme à la face des tireurs, alors que les traits de lumière cessent brusquement pour mieux reprendre. Brûler. Brûler tous.

La chose lovée le veux. Cette chose se déploie, et le recouvre : la fatigue. La douleur qui est partout. Mais le Shaas ne veut pas se laisser allez, alors qu'il voit encore trop d'ennemis debout. Beaucoup trop, alors que tant des siens sont au sol... Il veut bouger... Mais ses gestes sont lourds. Il se retrouve presque immobile, grande silhouette immobile souffrant des traits de lumière... Tout se fait flou. Rester... Debout...

Les Miliciens veulent abattre le boréalien qui tient encore. L'un relâche son arme pour mieux appliquer de la neige sur le cou agressé du capitaine.

Tenez bon Capitaine ! L'effectif ennemi diminue, vous ne pouvez que tenir ! Lui dit-il avec empressement

HRP:

Ils tombent. Ils tombent tous.
Un à un. Bientôt, il ne restera plus personne debout.

Elle affiche une mine de colère et de dégoût. C’est la première fois qu’une bataille semble si difficile. La première fois que le Gardien ne semble pas là. La première fois, finalement, qu’il y a au sol plus de leurs sangs que de celui des hommes d’en face. Elle les déteste comme il la déteste en retour, mais leur jeu est inégal. Leurs armes sont faites de lumière qui brûle et perce la peau. Eux n’ont que leur force, leurs marteaux et leurs épées. Eux ont le fer qui protège leurs corps des coups les plus rudes. Eux n’ont rien d’autres que des peaux de bête qui s’enflamment au passage des liens de feu rendus fous par la douleur ou la perte.

C’est bien ça. C’est ce qui se passe en ce moment, et la gamine le sait.
Ils vont perdre.

Ils ont perdu.

Elle n’est pas la seule à le penser car déjà au loin, proche de Nivilk, les hommes en arrière fuient. Sur le sol s’entasse des cadavres, et ceux qui se battent, encore, prêts à rejoindre l’autre-monde. C’est un cimetière sur lequel elle marche, et parmi les tombes, la jeune fille ne sait plus où donner de la tête, ni quoi faire.
Elle semble prise au piège d’une masse immense que l’on appelle la Guerre et qui petit à petit la submerge. La masse va la tuer. La masse va tout recouvrir et dans les profondeurs infernales, elle va se noyer.

La masse va la noyer elle aussi, comme tous les autres.
Elle ne sera qu’une âme de plus dans le compte. Qu’une âme de perdu…

Une flamme.
Une voix.
Un cri.

Dans la torpeur, Hermine relève le menton et ce n’est que pour apercevoir Dhungäard perçait de part en part par des tirs lumineux. Elle ne dit rien. Observe. Ses yeux sont grands ouvertes.
Ils vont tous mourir. Nous allons tous mourir. C’est ce qu’elle pense à ce moment. La seconde d’après, alors que le milicien vole dans les airs, s’affranchissant de toute gravité, son ventre se serre. Non. Elle peut le sauver. Elle peut en sauver. Certains. Sans fuir. Mais le sauver, lui. Tout de suite.

En reculant d’un pas, passant entre deux groupes armés, ses yeux cherchent quelque chose et elle le trouve enfin. Un koun ! Sur son dos, son maître mort pendouille mollement, le visage parsemé de trous sanguinolents et encore chauds. Elle court vers lui, se fait pour autant faucher par un guerrier. Le feu qui tombe comme des flammèches chaudes lui brûle la peau mais elle le rejette sur le côté, se dégageant des carcasses pour mieux se redresser et rattrapait les rennes du Koun sur lequel elle grimpe, d’un mouvement aussi souple que rapide.

Plus loin, Dhungäard est immobile.
Un géant parsemé de lumières.
Et de sang.

Elle pousse un cri et le Koun se soulève comme une masse et il part aussi rapide qu’il le peut.
La gamine ne passe pas inaperçu mais chaque rayon rencontre, quand cela est possible, un miroir de glace. Elle n’a plus de flèche. Juste de l’espoir. Et dans le fond, un peu de chance. Quand le Koun arrive enfin à distance, elle se laisse glisser dans un mouvement fluide et court vers Dhungäard. D’un simple mouvement de la main, épuisant la moitié de ses réserves, un mur de glace se crée autour d’eux, protecteur silencieux et observateur d’un spectacle aussi apocalyptique que sale.

Dhungäard !

La voix tonne mais le géant ne réagit pas. Elle siffle et finalement appose ses doigts. De la fumée s’échappe sitôt que leurs deux liens se rencontrent et se rompent l’un l’autre. Le feu s’éteint, et la glace fond instantanément, mouillant la peau du géant, une peau dégoulinante de sang.

Dhun’…

Un premier tir perce la coque de glace autour d’eux.
Ce n’est pas le moment de traîner. Elle lui attrape la main et le tire sans douceur jusqu’au Koun. Elle jette au sol son carquois car c’est un poids mort maintenant qu’elle n’a plus de flèche. Elle le pousse pour qu’il grimpe plus vite, car le temps se gâte. Le temps est question de survie. Une survie qui se fait rare.

Un grand « boom » résonna et des éclats de glace se plantent dans le flanc d’Hermine restée encore au sol. C’est une explosion qui vient d’ébrécher le mur de glace trop fragile. Elle perd le contrôle. Elle secoue la tête pour chasser la douleur. Encore un petit peu. Juste un petit peu. Là elle grimpe de nouveau sur le Koun, tirant sur les rennes, jetant un regard au géant.

Pas de fuite.
Juste de la sécurité.

Le Koun gronde et de nouveau s’active. Il passe si proche du milicien jeté sur le sol que l’on se demande même si Hermine l’a vu, perchée là-haut. Elle n’a pas l’air de voir quoi que ce soit de toute façon. Rien d’autres que des nuées de sang, des cadavres qui s’étendent sur le sol. Trop voyant. Le Koun se dépêche et finalement passe dans la foule de badauds, écrasant les uns et les autres. Elle jette un regard en arrière pour vérifier qu’on ne les a pas vu, ni suivi, mais il n’y a personne. Que des cris. Que des pleurs… et les marteaux, si près, si loin…

Sur son chemin, le Koun a bousculé et pulvérisé, mais il n’y a bientôt plus rien qui n’arrêtera les miliciens. La mort ? Non. Ils ne peuvent pas la leur donner.

Les Miliciens sont la mort aujourd’hui… alors qu’ils ne devraient pas.

Les yeux d’Hermine se relèvent et regardent le géant presque inconscient, qui l’écraserait s’il l’était. Elle l’entend qui gronde et qui gronde, de tous ces tirs qui fusent, de ses blessures qui suintent. La douleur…

Finalement la bête s’arrête derrière un tronc d’arbre tombé là. Il n’y a personne aux alentours, le front est plus en avant. Hermine s’arrête, observant la scène. Elle est à égale distance des marteaux et du champ de bataille. Au milieu de deux mondes.
Celui de la guerre, et celui de la mort. Pour autant… pour autant elle ne croit pas en ces hommes, elle n’y croit plus. Elle ne croit d'ailleurs pas non plus en leur chef, Nivilk. Il n’a apporté que désastre aujourd’hui. C’est tout du moins ce qu’elle pense et ce qu’elle croit.

Ils sont en train de perdre, et c’est de sa faute, à lui, et à lui seul. Ce n’était pas une guerre mais une boucherie. Ils perdent comme les derniers des chiens à se battre contre des armes de lumière qui brûlent la peau.

Un grand « ploc » la sort de ses rêves et ce n’est autre que Dhungäard qui vient de tomber à la renverse du Koun, sur le côté. Cette fois-ci, c’est bon. Il est inconscient. Et elle, elle est maintenant seule. Sans flèches, blessée et endolorie par le froid. Fatiguée.

Pour la première fois de sa vie, en plein milieu d’une guerre, elle est ainsi.
Fatiguée.

Le murmure des flammes. Les traits qui le frappent. Plus loin, le fracas des armes et des morts. Tout cela s'éloigne, alors que le géant vacille. Une masse l'approche sans qu'il réagisse... Soudain, les coups cessent. Ne reste que la douleur et la chaleur. Il se détend presque... Une voix. Encore cette voix. Hermine. Une volonté s'exerce sur l'ithylium l'entourant... Et le Shaas ne la retient pas. Les flammes disparaissent. Il ne reste qu'un grand corps aux protections endommagées... Et à la peau pâle tachetée de noir. Une légère pression, avant qu'il ne saisisse. Un koun. Bouger est douloureux. Son corps est lourd... Pourtant il se hisse, avant que la Shaas ne le rejoigne... Et lance l'animal.

Il ne demande qu'à tomber. Lâcher, fermer les yeux. Mais ses muscles se contractent, alors que des forment floues défilent. Le son du pas lourd de leur monture... Courbé sur le dos de l'animal, il fait pourtant une cible de choix. Par leur stature, Koun comme homme essuient d'autres tirs. Rester conscient. Juste tenir... Le temps qu'Hermine les conduise... Quelque part. Douleur vive. Grondement. C'est tout. Quand ils s'arrêtent, il ne prête pas attention à l'endroit. Le vacarme est plus loin, ne les cerne plus. Presque le silence en comparaison...

Les Marteaux... ? Mais ce danger lui parait insignifiant. Leurs coups ne se sont pas encore abattus sur eux. Le Shaas ne compte pas demeurer indéfiniment sur le koun, aussi essayes-t-il de bouger...

Puis il oublie. Quelques éclats de voix et de tire à la limite de sa conscience. Mais le noir vient.

Il sent à peine son corps toucher le sol.

Bien qu'ayant ôté la vie d'une poignée d'ennemis, le Hön avait essuyé quelques coup et voyait le sang des autres mélangé au sien sur son visage, ses bras, ce qui lui servait d'armure.

Comme beaucoup des siens, il avait pu constater la faiblesse des étrangers au corps à corps et jouait tout là dessus, n'hésitant pas à zigzaguer entre les rais bleus pour atteindre une cible sur laquelle il abattait sa lourde épée qui n'éprouvait aucune difficulté à trancher la chair de l'envahisseur.

Mais malgré cet avantage de proximité, les outremuriens se défendaient bien, trop bien. Nombre de factionnaires avaient vu le Gardien les rappeler à lui et la balance semblait pencher trop dangereusement en la défaveur des erfeydiens, tandis que les Marteaux commençaient leur office en arrière. Il lui faudrait sonner la retraite, il le savait pertinemment, mais pas si tôt, pas sans avoir tenté de les priver d'un meneur. Cette lutte ne devait pas être vaine et devait au moins avoir servi à affaiblir l'ennemi.

Les hommes d'ailleurs commencèrent tout à coup à faire marche arrière sans plus se préoccuper des factionnaires. Des machines vrombissaient à l'unisson de cette même mélodie qui avait précédé de nombreux tirs mortels. Entendant cela, Nivilk se retourna vers ses rangs amoindris. Trop de perte pour si peu de gain, si cet erzatz d'ithylium que vomiraient ces tubes de métal les atteignaient, c'en serait fini d'eux.

- Dispersez-vous, ne restez pas groupés ! sa voix cassée fit réagir ses hommes les plus proches qui le relayèrent, faisant s'éparpiller les rangs qui continuaient néanmoins d'avancer à l'assaut des étrangers qui tentaient de se réfugier.

Continuant lui aussi sur sa lancée, Nivilk buta contre un corps ennemi qu'il avait pensé inerte jusqu'à ce qu'il n'appelle les siens. Cette détresse qu'il avait décelé dans sa voix lui fit réprimer une mine de dégoût. Sous cette puissance apparente que leur prodiguaient leurs armes, ce n'étaient que des sous hommes tout juste bons à appeler à l'aide quand ils se trouvaient en difficulté. Une mort rapide serait trop d'honneur pour celui-ci que le factionnaire retourna avec son pied, lui envoyant ce dernier violemment dans les côtes. Ceux qu'il avait hélés avaient continué leur route, assourdis par les vibrations de ces machines qui n'étaient plus qu'à quelques mètres.

Derrière accourait un petit groupe de ces hommes. Celui à leur tête se distinguait par un accoutrement plus sophistiqué et semblait les tenir pendus à chacune de ses paroles. Était-ce celui qui les dirigeait ?

D'un revers de son arme, Nivilk fit partir à toute vitesse trois boules de glace qui percutèrent l'escorte de l'instigateur qui avait arrêté sa course.

- Comment t'en sors-tu sans larbins, skoll galeux ?