Le seul tourment qu’on ne puisse pas oublier en se livrant à la boisson, c’est l’envie de pisser.

Un mois après la rencontre avec Farrow, peu avant leur deuxième rencontre.

Il renâcla comme un animal devant la tombe, le visage fermé. C’était le dernier nom qu’il avait, et cette petite pédale de Nucingen lui avait même mentit sur Silver. Il se mordit la lèvre, d’un air affreusement agacé. Il lui avait mentit. Comment est-ce qu’il osait, ce petit rat… ? Est-ce qu’il ne savait pas qu’on ne devait pas jouer avec Cerberus Mah’Tanza ? Le dernier Saigneur secoua la tête d’un air sombre et recula de quelques pas, jaugeant la tombe. Elle était loin d’être fraîche, pas même fleurie. Il n’avait sans doute même pas de familles, pas d’enfants ou de mère, ou de sœurs, ou de quoi que ce soit qui auraient pu être le défouloir de sa colère. Il leva la tête au ciel, inspira profondément et finalement éclata d’une colère noire. Deux grands coups de pieds dans la pierre qui indiquait son nom ne permis de la faire choir, mais au moins, ça avait le mérite de lui rappeler qu’il ne fallait pas faire confiance à un Veilleur, même menacé et au pied du mur ils étaient encore capables de mentir. « Connard de Farrow... » Maugréa-t-il.
« Excusez-moi… » Le forban releva ses yeux rouges. Une jeune femme se tenait là, avec un enfant. Elle souriait timidement, les joues un peu chaudes à cause de la chaleur et de la gêne. Ça devait être tout frais. Une sorte de mort tragique. Elle le fixait avec insistance. Il regarde le sol, et remarquait qu’il était sur la table. Ses yeux se levèrent de nouveau, se fixèrent dans les yeux de la jeune femme. « Vous le connaissiez ? » Elle eut un sourire doux, plus long. « Non. Mais… Une tombe qui n’est pas fleurie, c’est triste. Et vous ? » Elle avait l’air douce comme la rosée qui jamais en venait dans le désert, une fleur rare qui donnait envie d’être arrachée à la terre. Son rejeton tenait fermement sa main, tout petit à côté d’elle. Il ne devait pas avoir plus de trois ans et se tenait presque caché derrière sa robe de soie pourpre.
Il aurait pu leur dire qu’il connaissait cet homme, qu’il était un assassin, un meurtrier, mais Cerberus n’était pas le genre d’homme à accuser des hommes quand il n’était pas meilleur. Il le faisait avec Farrow mais Farrow était différent – c’était un fils des leurs. « Vous… avez les yeux rouges. » Elle souriait, mais sa timidité jadis touchante était devenue une prudence extrême. Elle sera un peu plus la main de son marmot. « Vous avez peur. » Il releva les yeux, posant sa main sur la garde de son cimeterre. « Je n’ai pas peur pour moi. » Elle soutint le regard brûlant comme le désert de l’homme. Il serra les dents. Au même moment, son garuda aboya de l’entrée du petit cimetière. Il jaugea la jeune femme, un long moment, et finalement tourna les talons, sifflant la bête qui restait, pataude, à l’entrée, attendant son maître.

(...)

« Ahmak, assis. » « Gnu ? » La bête regarda Cerberus avec des yeux ronds avant de se prendre sur le haut du crâne un coup de poing qui aurait fait mal à un homme. « Con d'garuda. » Il couina et finalement vint se coucher sous le tabouret de son maître, guettant aux alentours s’il n’y avait pas quelques miettes à grappiller, la faim aux ventres. Il avait mangé une ou deux heures auparavant mais Cerberus avait été si pressé de rentrer au Col qu’il ne l’avait pas laissé finir le cadavre du mec qu’il avait défendu. Un p’tit mec de rien, un peu aisé sur les bords ; il en avait tiré une bourse pleine de pièces sonnantes et c’était tout ce qui était important. Il avait besoin de se détendre, de se calmer. Il bailla alors que le barman déposait une boisson devant une jeune femme, et s’adressait à lui juste après. « Alors Saigneur, on a trouvé quelque chose ? A ta gueule, c’est bredouille aujourd’hui aussi ? » Le forban fit la gueule, posant devant lui quelques pièces qui paieraient ses futures boissons. « T’sais c’qu’on dit Tarik, laissez le forban sur la faim, s’tenter le sheitan du désert. Paies-moi d’quoi m’retourner la gueule, j’en ai besoin. » Il émit un petit soupire, l’air las. Le barman revenait vers lui, déposant devant son nez trois hautes boissons couleur de sang. « T’aurais du t’en douter de toute façon Cerberus, un Veilleur qui donne ses copains, s’pas un veilleur. » Le forban fit la moue, entendu. « J’sais bien. J’pensais juste qu’il aurait peur qu’j’lui cogne dessus… Faut croire qu’j’vais être obligé d’tuer sa p’tite mère pour qu’il soit honnête ‘vec moi… Eux qui pensent qu’la violence résout pas tout, j’vais leur monter qu’y suffit d’cogner plus fort. » « C'est tout c'qu'ils méritent ces chiens, après ce qu'ils ont fait au bon vieux Hyléos* ! Tiens ! Pour la peine, trinquons en sa mémoire ! » Les choppes tintèrent et une grande gorgée fut bu dans toute la taverne.

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* Hyléos l'Insoumis, ancien Chef du Clan Mah'Tanza. Grand-père de Cerberus, il a été lâchement assassiné par les Veilleurs, cf la fiche de Cerberus. Il est notamment très connu et populaire chez les Forbans pour avoir "garder" l'Entrée du Volcan, leur campement étant au pied de ce dernier ; c'était lui qui donnait l'alerte en cas d'approche de Veilleurs trop près de la frontière.

J'espère que ça te conviendra comme réponse

Hyléos, dans son temps, avait été un homme hors du commun. Il avait été dur avec ses ennemis, et encore plus dur avec ses amis. Un guerrier à la trempe de fer, un chasseur et un assassin comme il n’en existait plus beaucoup. Si Cerberus taxait Farrow de tueur, il en oubliait le sang qui avait coulé sur ses mains dès le plus jeune âge, apprenant à dépeçait les bêtes dans l’optique qu’un jour, pour effrayer les ennemis, il faudrait aussi étendre la peau des hommes sur des bâtons en croix. « Si tu ne te fais pas aimer Cerberus, alors fais toi craindre – c’est là la meilleure astuce pour que l’on te respecte. » Hyléos était un sage, un érudit ; l’un des rares forbans à savoir lire et écrire. Il avait torturé dit-on dans ses jeunes années un tuteur capturé durant un rapt et lui avait promis la vie en échange d’une éducation. L’homme lui avait appris tout ce qu’il y avait à savoir des lettres et des chiffres. Au moment de le relâcher, Hyléos lui fit couper la langue, crever les yeux. Juste avant de lui percer les tympans il lui dit « tu auras la vie sauve car je suis un homme de parole, mais je n’ai jamais dit que tu serais entier ». Ils le laissèrent au milieu du désert et on se douta que la chaleur et le soleil eurent raison de l’homme. Hyléos était ainsi, intransigeant. Et Cerberus tenait de ses enseignements, de ses principes. Il tenait du sang de son grand-père la rage des hommes du désert, l’horreur dans le regard. Ses mains étaient capables de choses que même l’imagination du plus fourbe n’aurait plus caressées. Assis sur sa chaise, à discuter joyeusement avec le patron, il n’avait pourtant pas l’air si dangereux que ça. Encore que sa taille et sa gueule indiquaient vaguement qu’à s’y frotter on y perdrait plus que son honneur.
Le regard du forban s’arrêta et se glissa lentement sur la jeune femme qui venait de parler. Une voix si claire et fluette ne pouvait appartenir qu’au sexe faible. Il arqua un sourcil, presque surpris qu’elle est osée. Il resta quelques secondes interminables muet, avant que ses lèvres ne s’étirent en un sourire appréciateur. La haine des Veilleurs était une chose commune à tout leur peuple, mais il était très clair que le ton indiquait qu’il y avait quelque chose de plus que la hargne habituelle. Il y avait l’envie de les détruire tous, un par un, de les voir disparaître, comme lorsque l’on arrache à un être son unique raison de vivre et que la seule chose qu’on lui laisse, c’est sa colère. Il connaissait ce sentiment – il se rappelait, oui, de l’amertume sur ses lèvres et de son bras tremblant, recouvert du sang de Farseer Nucingen. De cette haine sans nom qu’il avait eu, de longues journées, dans le fond des yeux, à refuser de manger, à refuser de boire, à ne pas qu’à une seule chose, une seule petite chose… leur mort. A tous.
« La chose qui différencie un Veilleur d’une fourmis, c’est que la fourmis a le mérite d’être utile. » Un petit ricanement ponctua sa phrase ; il leva ensuite sa choppe et en but quelques gorgées, la reposant, l’air tranquille. Il avait couru toute la semaine et son corps, fatigué, était courbaturé au niveau des épaules, des omoplates et du bas des reins. A force de sauter partout, comme disait Eurysthée. « Le fait que les forbans soient plus occupés à s’enrichir qu’à attaquer les veilleurs font que leurs attaques continueront longtemps sur nos terres. C’est… la suprématie des Gargans. Il y a certains choix qui sont faits, et nous, a juste à écouter… et payer. » Un petit discours qui a un ton bien aigre, mais il n’y arrive pas, lui, à rester sage dans son coin. C’est un animal, un vrai, un qui a besoin de sortir les griffes et de bondir sur une proie, de le croquer à la gorge sans avoir à rougir ou à se dire que ça aurait pu être autrement. Les Gargans, sous leurs aspects forbans, si forts fussent-ils, ne lui donnent l’impression que d’une masse bien éduquée. Ça fait même des prisonniers pour dire ? Il hausse vaguement les épaules, faisant signe au tavernier de remplir de nouveau sa choppe.
« On n'viendra pas dire que Cerberus Mah’Tanza, le Saigneur, était pour ces conneries. Ni même… » Ses yeux glissent sur la jeune fille. Elle n’a pas de nom à ses yeux, en tout cas, pas pour l’instant.

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C'est parfait ! ♥ En espérant ne pas parler de trop. Avec Cerby j'ai un débit un peu important... XD

Les yeux du forban sont comme deux rubis saignants qui ne la lâchent pas. Il voit que ses pupilles sont encore de la couleur du sable et s’il devrait s’en montrer étonné, il ne laisse rien transparaître dans le sérieux qui est le sien.
Après tout, c’est vrai qu’il a croisé beaucoup d’hommes et de femmes, tous forbans, aux yeux couleur de sang, mais il ne doute pas qu’elle a hérité ses prunelles de ses parents, et si elle est forbane au Col, c’est qu’elle en a le sang. Il attend dans le silence une réponse, et si les secondes passent, il sent en lui une pointe grimpée, cette pointe d’agacement à voir qu’elle résiste et se tait.
Comme si elle avait besoin de réfléchir cette petite sotte.
« Silëna, sans clan, l'Ardente. »

Il arqua un sourcil, en silence. Sans clan. Se pouvait-il qu’il lui soit arrivé la même chose qu’à lui ? Il avait entendu parler de tellement de massacres qu’il ne s’attardait même plus sur les noms de chacun ou sur les quelques survivants qu’il pouvait parfois y avoir. Il reporta son attention sur le barman qui passait servir la jeune femme, et lui réfléchissait. Son cerveau ne mit par longtemps à suivre le lien de corrélation.
En effet, tout ça lui semblait logique. Qui d’autres qu’une femme qui avait tout perdu aurait tant de haine envers les Veilleurs ? Pourquoi ce besoin ardent d’en finir avec eux ?
« Vivre seule dans le désert, voilà qui pose quelques problèmes. » Le sourire du Mah’tanza était purement moqueur, de cette petite pique que l’on jette à la figure pour provoquer sans vouloir vraiment piquer. « Entre les veilleurs, les mâles et les bêtes qui s’y terrent, je ne sais pas qui donne le plus à retordre… »
Il attrapa sa choppe, en but deux longues gorgées. Ses yeux glissèrent sur elle, puis sur l’assemblée. Il ne semblait pas y avoir un ami à elle ou un proche. Elle était donc seule face à la gueule du loup, et pensait un seul instant qu’elle s’en sortirait entière ? « Ce n’est pas prudent de parler aux inconnus » coupa finalement sa voix, un peu sèche « qui sait sur qui tu peux tomber, gamine. »
Il n’avait peut-être pas l’air avec ce visage, mais il avait déjà vingt-six ans, et c’était un âge convenable pour un homme comme lui, aussi bien bâti qu’un arbre, d’une charpente lourde et dure, rien à voir à comparer avec le corps finement musclé mais frêle de la jeune fille. En une bouchée, il l’aurait mâché.
Ses yeux se firent plus perçants finalement alors qu’il murmura : « Ils ont tué tout ton clan, n’est-ce pas ? »
Bien sûr qu’il parlait des Veilleurs, mais c’était devenu sa curiosité de la soirée. Comment une gamine comme elle avait pu survivre ? A son époque, il avait été sauvé par son instinct ; sa cousine ne s’en serait pas sorti si cela n’avait tenu qu’à elle-même. Comment une femme avait pu s’en sortir ?

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Pfiou, désolée, mais je galère un peu comme un babouin quand y a pas trop de dialogue, je vois jamais quoi répondre ! xD

La main sur sa bière, le Saigneur attend une réponse, mais elle ne vient pas. La jeune fille semble réfléchir à quoi répondre, et il vaut mieux en effet pour elle qu’elle sache répondre parfaitement et clairement à ses questions, car il ne saurait tolérer un écart, le moindre écart, surtout venant d’une femelle.
Il a une réputation à tenir, et si aujourd’hui est un jour calme pour son sang et ses ardeurs, il ne manquera pas de rentrer dans une colère noire si elle répond de travers, pour la forme, pour rester en forme, parce que parfois il faut bien se forcer un peu à faire les choses, même si elles sont sales. Il boit une gorgée de sa pinte sur cette pensée qui lui convient parfaitement. Elle lui semble intelligente.

« Ceux qui donnent le plus à retordre sont ceux qui parlent trop. J'ai donc une nette préférence pour les bêtes je dois dire. La solitude dans le désert, c'est pas si mal. Et comme tu le dis, au moins, les mauvaises rencontres se font plus rares. »
Il arrête de réfléchir une seconde, et finalement relève le nez. Il arque un sourcil, le regard terrible. Il cherche à voir si elle vient de dire ce qu’il pense, s’il a bel et bien entendu, ou si elle se moque de quelque chose, du monde peut-être ? Le petit grondement qui s’extirpe de sa gorge pendant ses élucubrations n’indique cependant rien de bon.

Ceux qui donnent le plus à retordre sont ceux qui parlent trop… Est-ce qu’elle le vise en disant cela ? Il doute tout de même qu’elle est le tempérament suicidaire et qu’elle l’ait dit en pensant à lui, mais dans le cas contraire, il faudrait lui rabattre le caquet, et quoi de mieux que de la coucher sur le comptoir et en faire une tournée générale ? Ca occuperait une partie de la soirée, et la plus part des forbans ne crachait pas là-dessus. Ça serait divertissant, oui… sans doute.

Finalement il chasse cette idée de sa tête, buvant une gorgée brûlante de sa bière, piquante, comme elle parle en même temps. Il a l’air calme quand il la regarde, pourtant il a ce côté fier qui ressort, ce regard qu’avait Hyléos à son époque, une tenue exemplaire pour un chef de clan, quand bien même son clan ne se résumerait qu’à sa cousine Eurysthée.

« Oui, ils ont tué tout le monde. Il n'est resté que moi. Et j'en suis bien contente. Sur tout le lot, il n'y a qu'une seule personne qui me manque. Alors c'est bien plus facile de se donner pour objectif de venger un seul être aimé que de devoir vivre à tout jamais comme une chienne, reléguée aux cuisines. »
Il la regarde, un instant, et il peut facilement voir dans ses yeux et comprendre dans sa voix qu’elle a également cette haine, cette fougue au cœur. Ils lui ont tout pris, il lui reste plus rien. Il aimerait la plaquer contre un mur, tenir son visage, et lui dire qu’est-ce que ça fait d’être rien ?, car à cette question il n’a lui-même jamais trouvé de questions. Elle l’obsède, danse devant ses yeux et lui échappe sans cesse. Un jour il le sait, cette question le rendra fou. Peut-être l’est-il déjà à parler à une donzelle ? Sans doute un peu…

Il boit une dernière gorgée de sa bière, la reposant sur le comptoir crasseux.

Et si c’était un signe ? Un signe à la con ? Posez-là l’une des rares survivantes de ces massacres, et un autre survivant, pour qu’ils en parlent comme si tout était normal, comme si le monde entier n’avait que ça à faire, s’occuper d’orphelins de guerre ? Il a un sourire amusé, en coin. Oh, le Destin, tu n’as donc jamais fini de te foutre de la gueule du monde, pas vrai ? Farrow, et maintenant elle ?

« Seule tu n’iras pas loin. » Sa voix est tranchante, mais c’est un ton qui le sied si bien qu’il serait difficile de l’imaginer sans. Cerberus la regarde, de ce petit air hautain qu’ont les hommes de son pays, mais qu’importe. « Seule contre eux, c’est du suicide. Oh, ne me dis pas que tu sais et que tu t’en fous, car je risquerais de commencer à t’apprécier. »

Sa petite mine est moqueuse, et comme il ricane, il commande une troisième choppe. Il les enfile pour mieux endormir la douleur de ses épaules en miettes, de son corps qui a trop couru, trop vite, trop longtemps. Trop de tout sans doute. Il inspire profondément, l’air calme, un instant. Presque serein. Mais la colère ne s’oublie pas comme la dernière des catins, elle est tenace et rancunière.

« Je les traque depuis mes quinze ans. Un combat de longue haleine qui ne mène nulle part. Faut dire que j’en cherche des biens précis, et avec leurs masques et leurs noms de code, ça s’retrouve moins bien cet’vermine… » Il soupire tout bas, silencieux. « Ca s’cache, ça s’terre… ça montre rarement le bout du nez seul. Le meilleur moyen pour les débusquer c’est de jouer sur leur propre terrain, en ville. » La ville, cet endroit dangereux. Il faut être fin pour oser, mais Cerberus ose, car après tout, c’est tout ce qui lui reste. Il repose ses yeux sur la jeune fille. « Que fais-tu pour te venger au jour le jour ? »


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No soucy, c'était parfait !